30 de abril, 4 de la mañana

Escribir poemas es inútil No van a llegarte No van a leerte No van a moverte. De qué sirve que hable de tus ojos No puedo despegar tu ancla de mi intestino Ni los adjetivos al pedo Ni la hipérbole mentirosa. Habla más claro esta luna llena de agua, O será que esta noche me baño en un perfume ficticio Y jugar a las escondidas es Lo primero y lo último que nos queda. Me dirás que sí. Si es que, otra vez, pudieras leer esto. Y al fin te arrebatara de vos tan fácil como fui arrebatado yo de mí. Otra prosopopeya idiota: Te pareces a la lluvia que cayó todo el día. Tu interior como las habitaciones secretas De esas casas húmedas que alojan a nadie. O entre grises y sepias, como uno de los mares dentro de Plutón. Esa idea da miedo: esa agua en la piedra, en el centro, Un mundo donde no llega la luz: imaginame ahí. Bueno basta, ya leíste suficiente Lo que es raro en esta época Preferís las tardes con el mate y los finales: cerrar aplicación. Así me desconecto y me desintegro Palabras inútiles como un mensaje trunco De otro loco con hambre de quiebres Lo que hacemos está mal pero gracias igual. Posdata ambidiestra: Cuando dijiste que el mundo estaba en completo equilibrio. Y el caos lo metemos nosotros Pensé y pensé pensar qué escribirte. “Dormiría adentro de un té Con vos sin vos da igual si Hace un año lluvia hoy lluvia me gusta pero Basta de sueños que no me dejan dormir” 2018.