DE LA IDEA QUE SUENA

De la idea que al sonar pervierte, pues de su origen, ya no queda esencia, a la sombra que alargada medra, en atomizadas y esclavizadas mentes, que sin parar, aletargadas quedan, en si mismas silentes, como muertas. Rosa que no florece en la reseca tierra, en la estepa de su raíz desértica, de su color vahído que se pierde. Se ha despertado el viento que levanta, ya el amor lo ha resuelto, ya los gritos al fin se despiertan, ya las voces, no se quedan yertas, ya ruge el silencio, en las bocas resecas. El tiempo, ya azota las conciencias, ya sabe el corazón, que es el momento.