Maldit@s POETAS

1910 - Poeta en Nueva York - Federico Garcia Lorca - Audiolibro -

Juan Luis Deza, desde la Rotonda de las Personas Ilustres de México EITB radio Para acercarnos la poesía de Jaime Torres Bodet, siempre entre entre amores y desamores.

(gracias a Pascual Herrera,La Bitacora de Locutus,pues fue a traves de el como conoci la obra de este sencillo pero gran Poeta) Es el poema que Juan Luis Deza ha elegido para acercarnos la vida y la obra de este hombre cercano, arquitecto de poesía sencilla y bella.

Violeta Parra, la flor del folclore chileno Su vida, las personas que la rodearon y la quisieron, sus sentimientos... en la voz de Juan Luis Deza

Juan Luis Deza ha visitado el programa "Más Que Palabras" de Radio Euskadi.La muerte de Manuel Acuña ,el desamor y su obra poesia llena del dolor del alma y de romanticismo.Su relacion con otra poetisa Laura Mendez,desterrados de amor se terminan separando .

Juan Luis Deza nos acerca a la obra y vida de Pedro Salinas.

Deza analiza la biografía del músico cubano y la poesía de sus canciones marcadas, sobre todo, por la pasión.

El origen del universo según Galeano por la LA FIACA. Hombre y mujer desde los inicios y hasta hoy... intentando entenderse con las palabras. En La Fiaca, con Patricia Furlong.

El poeta más prestigioso de Mexico -premio novel de literatura en 1990- ha resucitado a través de la voz de Juan Luis Deza.

'Capital Cultura' visita Madrid para dedicar su programa a dos juglares de nuestro tiempo: el poeta donostiarra Jesús Munarriz y el cantautor, Luis Eduardo Aute.

Esta gran poetisa de vida triste y breve ha inspirado a Juan Luis Deza y también a La Negra. El primero recitando y la segunda con su personal voz, nos han devuelto a esta argentina inmortal.

El mexicano Amado Nervo, a través de la voz de Juan Luis Deza Tres muertes para una vida y una obra entregada a Ana Cecilia, su mujer y su musa. Su historia sonó así.

LA POCA ARTISTA,poema. La poca artista. Autora: Verónica Cento. no tengo que fingir palabras ellas salen disparadas hacia el mundo y se colocan dentro de las bocas que tiemblan me siento autosuficiente por las noches al abrir los libros que más adoro y hurgar ahí, donde la palabra vibra a veces presiento una inseguridad infantil una porción de mí que no doy a nadie siento una incapacidad de sacarme el velo de mostrar la fiera que me vive que me ama, que me exige y transporta. no soy una mera formulación de huesos mi carne existe doy en general más vida que muerte carezco de oscuridad crepuscular y mis ojos son la amplitud de mis palabras la poca artista que hay en mí asume la falta de verbo de palabra extraño contemplar el corazón desahogado y las manos escribiendo a golpes los ruidos del motor del alma. soy una garganta que grita la crueldad del verbo al no existirme al no habitarme en cada pálpito en el latido de mi yo interior esta mujer la casi artista que vive la que sobrevive cae en una esterilidad poética. en una muerte anunciada.

Busco por toda América nativa el rostro emancipado de mi pueblo, de los indios, de los negros, de las indias de las negras, de los pobres, de los más pequeños de este continente. Busco por toda América Nativa su identidad, su tiempo, su silencio su historia, su lengua, sus enseñanzas. Busco y solo busco a mi América Nativa. Deambulo por las selvas, por los montes, por los desiertos por calles, por veredas, por pueblos por ciudades y encuentro solamente rostros curtidos por el tiempo olvidados por el tiempo ejecutados por el tiempo por la historia, que no es su historia. Deambulo desde el Sur al Norte de toda mi América Nativa, la nuestra, la de ellos, la de los indios, de los negros, la de las indias, la de las negras, la de de los pobres, la de de los más pequeños de este continente. Busco por mi América Nativa los sueños, los versos, los cantos la pintura, el silencio, los instrumentos y solo encuentro, voces, lenguas, miles de lenguas anónimas, silentes aunque palpiten por las selvas, por los montes, por los desiertos por las calles, por las veredas, por los pueblos, por ciudades. Deambulo por mi América Nativa Y encuentro brazos, hierros, Voces, letras, hombres, Mujeres, viento, mar, inti Tierra, nuestra pacha mama. Deambulo por mi América Nativa Y encuentro exilio, dolor, Historia, pero no la nuestra La de los maquiavélicos Seres enjutos e injustos. Los que nos quieren imponer sus normas, sus leyes de miseria de hambre, de tortura, de dictadores asesinos de inocentes, de millones de vidas que mueren lentamente por culpa de sus efímeras riquezas. Busco y busco a mi América Nativa. (Voz: Nilda Sarmiento)

Este es un poema de un libro titulado "Tan lejos de Dios"donde participan 64 poetas de Mexico norte con la frontera Norteamericana.

La voz de Miguel Hernández recitando el poema Canción del esposo soldado en una grabación realizada por el poeta en una breve estancia en Paris, de paso hacia Moscú, durante los años de la guerra civil. Este auténtico documento histórico es, hasta la fecha, la única grabación con la voz de Miguel Hernández. Canción del esposo soldado (de su obra Viento del pueblo (1936-37)) He poblado tu vientre de amor y sementera, he prolongado el eco de sangre a que respondo y espero sobre el surco como el arado espera: he llegado hasta el fondo. Morena de altas torres, alta luz y ojos altos, esposa de mi piel, gran trago de mi vida, tus pechos locos crecen hacia mí dando saltos de cierva concebida. Ya me parece que eres un cristal delicado, temo que te rompas al más leve tropiezo, y a reforzar tus venas con mi piel de soldado fuera como el cerezo. Espejo de mi carne, sustento de mis alas, te doy vida en la muerte que me dan y no tomo. Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas, ansiado por el plomo. Sobre los ataúdes feroces en acecho, sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho hasta en el polvo, esposa. Cuando junto a los campos de combate te piensa mi frente que no enfría ni aplaca tu figura, te acercas hacia mí como una boca inmensa de hambrienta dentadura. Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera: aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo, y defiendo tu vientre de pobre que me espera, y defiendo tu hijo. Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado, envuelto en un clamor de victoria y guitarras, y dejaré a tu puerta mi vida de soldado sin colmillos ni garras. Es preciso matar para seguir viviendo. Un día iré a la sombra de tu pelo lejano, y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo cosida por tu mano. Tus piernas implacables al parto van derechas, y tu implacable boca de labios indomables, y ante mi soledad de explosiones y brechas recorres un camino de besos implacables. Para el hijo será la paz que estoy forjando. Y al fin en un océano de irremediables huesos tu corazón y el mío naufragarán, quedando una mujer y un hombre gastados por los besos. Miguel Hernández Gilabert

Poesia de Ernesto Cardenal habla de la poesia y de como la ve el en estos dias convulsos.

El hermano ausente... La misma mesa antigua y holgada, de nogal y sobre ella la misma blancura del mantel y los cuadros de caza de anónimo pincel y la oscura alacena, todo, todo está igual... Hay un sitio vacío en la mesa hacia el cual mi madre tiende a veces su mirada de miel y se musita el nombre del ausente; pero él hoy no vendrá a sentarse en la mesa pascual. La misma criada pone, sin dejarse sentir, la suculenta vianda y el plácido manjar; pero hoy no hay alegría ni el afán de reír que animaran antaño la cena familiar; y mi madre que acaso algo quiere decir, ve el lugar del ausente y se pone a llorar.

NI ÁNGEL NI REBELDE - JOAQUÍN GUIANUZZI. Producción: Mp3 Sin Patrón | Pais: Argentina Idioma: Español | Formato: Poemas

Poema largo de Ruben Darío sobre el encuentro entre San Francisco y el Lobo en la voz de Usbaldo Volcán-O. Con muchos efectos especiales y un gran mensaje espiritual sobre la maldad terrenal. Recomendado. LOS MOTIVOS DEL LOBO El varón que tiene corazón de lis, alma de querube, lengua celestial, el mínimo y dulce Francisco de Asís, está con un rudo y torvo animal, bestia temerosa, de sangre y de robo, las fauces de furia, los ojos de mal: ¡el lobo de Gubbio, el terrible lobo! Rabioso, ha asolado los alrededores; cruel, ha deshecho todos los rebaños; devoró corderos, devoró pastores, y son incontables sus muertos y daños. Fuertes cazadores armados de hierros fueron destrozados. Los duros colmillos dieron cuenta de los más bravos perros, como de cabritos y de corderillos. Francisco salió: al lobo buscó en su madriguera. Cerca de la cueva encontró a la fiera enorme, que al verle se lanzó feroz contra él. Francisco, con su dulce voz, alzando la mano, al lobo furioso dijo: "¡Paz, hermano lobo!". El animal contempló al varón de tosco sayal; dejó su aire arisco, cerró las abiertas fauces agresivas, y dijo: "¡Está bien, hermano Francisco!" "¡Cómo! —exclamó el santo—. ¿Es ley que tú vivas de horror y de muerte?" "¿La sangre que vierte tu hocico diabólico, el duelo y espanto que esparces, el llanto de los campesinos, el grito, el dolor de tanta criatura de Nuestro Señor, no han de contener tu encono infernal? ¿Vienes del infierno? ¿Te ha infundido acaso su rencor eterno Luzbel o Belial?" Y el gran lobo, humilde: "¡Es duro el invierno, y es horrible el hambre! En el bosque helado no hallé qué comer; y busqué el ganado, y en veces comí ganado y pastor. ¿La sangre? Yo vi más de un cazador sobre su caballo, llevando el azor al puño; o correr tras el jabalí, el oso o el ciervo; y a más de uno vi mancharse de sangre, herir, torturar, de las roncas trompas al sordo clamor, a los animales de Nuestro Señor. ¡Y no era por hambre, que iban a cazar!" Francisco responde: "En el hombre existe mala levadura. Cuando nace, viene con pecado. Es triste. Mas el alma simple de la bestia es pura. Tú vas a tener desde hoy qué comer. Dejarás en paz rebaños y gente en este país. ¡Que Dios melifique tu ser montaraz!" "Esta bien, hermano Francisco de Asís." "Ante el Señor, que toda ata y desata, en fe de promesa tiéndeme la pata." El lobo tendió la pata al hermano de Asís, que a su vez le alargó la mano. Fueron a la aldea. La gente veía y lo que miraba casi no creía. Tras el religioso iba el lobo fiero, y, bajo la testa, quieto le seguía como un can de casa, o como un cordero. Francisco llamó la gente a la plaza y allí predicó. Y dijo: "He aquí una amable caza. El hermano lobo se viene conmigo; me juró no ser ya vuestro enemigo, y no repetir su ataque sangriento. Vosotros, en cambio, daréis su alimento a la pobre bestia de Dios." "¡Así sea!", Contestó la gente toda de la aldea. Y luego, en señal de contentamiento, movió la testa y cola el buen animal, y entró con Francisco de Asís al convento. ? Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo en el santo asilo. Sus bastas orejas los salmos oían y los claros ojos se le humedecían. Aprendió mil gracias y hacía mil juegos cuando a la cocina iba con los legos. Y cuando Francisco su oración hacía, el lobo las pobres sandalias lamía. Salía a la calle, iba por el monte, descendía al valle, entraba a las casas y le daban algo de comer. Mirábanle como a un manso galgo. Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo, desapareció, tornó a la montaña, y recomenzaron su aullido y su saña. Otra vez sintióse el temor, la alarma, entre los vecinos y entre los pastores; colmaba el espanto en los alrededores, de nada servían el valor y el arma, pues la bestia fiera no dio treguas a su furor jamás, como si estuviera fuegos de Moloch y de Satanás. Cuando volvió al pueblo el divino santo, todos los buscaron con quejas y llanto, y con mil querellas dieron testimonio de lo que sufrían y perdían tanto por aquel infame lobo del demonio. Francisco de Asís se puso severo. Se fue a la montaña a buscar al falso lobo carnicero. Y junto a su cueva halló a la alimaña. "En nombre del Padre del sacro universo, conjúrote —dijo—, ¡oh lobo perverso!, a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal? Contesta. Te escucho." Como en sorda lucha, habló el animal, la boca espumosa y el ojo fatal: "Hermano Francisco, no te acerques mucho... Yo estaba tranquilo allá en el convento; al pueblo salía, y si algo me daban estaba contento y manso comía. Mas empecé a ver que en todas las casas estaban la Envidia, la Saña, la Ira, y en todos los rostros ardían las brasas de odio, de lujuria, de infamia y mentira. Hermanos a hermanos hacían la guerra, perdían los débiles, ganaban los malos, hembra y macho eran como perro y perra, y un buen día todos me dieron de palos. Me vieron humilde, lamía las manos y los pies. Seguía tus sagradas leyes, todas las criaturas eran mis hermanos: los hermanos hombres, los hermanos bueyes, hermanas estrellas y hermanos gusanos. Y así, me apalearon y me echaron fuera. Y su risa fue como un agua hirviente, y entre mis entrañas revivió la fiera, y me sentí lobo malo de repente; mas siempre mejor que esa mala gente. Y recomencé a luchar aquí, a me defender y a me alimentar. Como el oso hace, como el jabalí, que para vivir tienen que matar. Déjame en el monte, déjame en el risco, déjame existir en mi libertad, vete a tu convento, hermano Francisco, sigue tu camino y tu santidad." El santo de Asís no le dijo nada. Le miró con una profunda mirada, y partió con lágrimas y con desconsuelos, y habló al Dios eterno con su corazón. El viento del bosque llevó su oración, que era: Padre nuestro, que estás en los cielos... Narración: Usbaldo Volcán-O Musicalización y Montaje: Juan Carlos Emiyo y Usbaldo Volcán-O Producción. Neolani Capurso

¡Hasta siempre! El último poema que ha comentado Juan Luis Deza en MQP ha sido especial. Una elección muy personal que, si queréis, podéis escuchar aquí.

poema dedicado atodos los que a cambio de nada para ellos entregaron su vida,desde Jesus hasta el Che.

Cuentan de un sabio que un día (Fragmento de La vida es sueño) Cuentan de un sabio que un día tan pobre y mísero estaba, que sólo se sustentaba de unas hierbas que cogía. ¿Habrá otro, entre sí decía, más pobre y triste que yo?; y cuando el rostro volvió halló la respuesta, viendo que otro sabio iba cogiendo las hierbas que él arrojó. Quejoso de mi fortuna yo en este mundo vivía, y cuando entre mí decía: ¿habrá otra persona alguna de suerte más importuna? Piadoso me has respondido. Pues, volviendo a mi sentido, hallo que las penas mías, para hacerlas tú alegrías, las hubieras recogido.

El periodista Ramón Lobaina Consuegra dedica su crónica a cada una de aquellas cosas, pequeña o grande, buena o mala, agradable o no, que es Culpable de su despertar.

Matilde, nombre de planta o piedra o vino, de lo que nace de la tierra y dura, palabra en cuyo crecimiento amanece, en cuyo estío estalla la luz de los limones. Matilde, a name for a plant, stone or wine, for some enduring thing born of the earth. The light of lemons comes from this word's spring, and bursts forth with this word's summer. En ese nombre corren navíos de madera rodeados por enjambres de fuego azul marino, y esas letras son el agua de un río que desemboca en mi corazón calcinado. Wooden ships swiftly sail about this name surrounded by swarms of sea-blue fire, and those letters are the waters of a river spilling, pouring into my burnt-out heart. Oh nombre descubierto bajo una enredadera como la puerta de un túnel desconocido que comunica con la fragancia del mundo! O name discovered behind unruly ivy like the door to a secret tunnel leading to the scent of the world! Oh invádeme con tu boca abrasadora, indágame, si quieres, con tus ojos nocturnos, pero en tu nombre déjame navegar y dormir.

Podra nublarse eternamene El Sol - Rima LXXVIII - Gustavo Adolfo Bécquer - En la voz de Alba.

Poema del salvadoreño Roque Dalton. Voz: Humberto Albanés López, locutor de Radio Ciudad del Mar

Poesia leida por Alba en homenaje al gran Benedeti...

Si puedes estar firme cuando en tu derredor todo el mundo se ofusca y tacha tu entereza, si cuando dudan todos fías en tu valor y al mismo tiempo sabes exaltar su flaqueza si puedes esperar, y a tu afán poner brida o blanco de mentiras esgrimir la verdad o siendo odiado al odio no dejarle cabida y ni ensalzas tu juicio, ni ostentas tu bondad Si sueñas, pero el sueño no se vuelve tu rey si piensas y el pensar no mengua tus ardores si el triunfo y el desastre no te imponen su ley y los tratas lo mismo como a dos impostores. si puedes soportar que tu frase sincera sea trampa de necios en boca de malvados o miras hecha trizas tu adorada quimera y tornas a forjarla con útiles mellados. Si todas tus ganancia poniendo en un montón las arriesgas osado en un golpe de azar, y las pierdes, y luego con bravo corazón sin hablar de tus perdidas vuelves a comenzar. si puedes mantener en la ruda pelea alerta el pensamiento y el músculo tirante, para emplearlo cuando en ti todo flaquea menos la voluntad que te dice adelante. Si entre la turba das a la virtud abrigo si marchando con reyes del orgullo has triunfado si no pueden herirte ni amigo ni enemigo si eres bueno con todos pero no demasiado, y si puedes llenar el preciso minuto de sesenta segundos de combate bravío tuya es la tierra y todos sus codiciados frutos y lo que mas importa serás hombre hijo mío

1910 (Intermedio) Poemas de la soledad en University Columbia (Poeta en Nueva York) Aquellos ojos míos de mil novecientos diez no vieron enterrar a los muertos, ni la feria de ceniza del que llora por la madrugada, ni el corazón que tiembla arrinconado como un caballito de mar. Aquellos ojos míos de mil novecientos diez vieron la blanca pared donde orinaban las niñas, el hocico del toro, la seta venenosa y una luna incomprensible que iluminaba por los rincones los pedazos de limón seco bajo el negro duro de las botellas. Aquellos ojos míos en el cuello de la jaca, en el seno traspasado de Santa Rosa dormida, en los tejados del amor, con gemidos y frescas manos, en un jardín donde los gatos se comían a las ranas. Desván donde el polvo viejo congrega estatuas y musgos, cajas que guardan silencio de cangrejos devorados en el sitio donde el sueño tropezaba con su realidad. Allí mis pequeños ojos. No preguntarme nada. He visto que las cosas cuando buscan su curso encuentran su vacío. Hay un dolor de huecos por el aire sin gente y en mis ojos criaturas vestidas ¡sin desnudo!

De una coleccion de poesias anonimas,de la radio venezolana.

poemas de Jorge Luis Borges, leídos por nuestra amiga iridiscente Maria Alicia, con música de fondo

Qué claras maravillas fuimos, desnudos, rebeldes, amantes siempre, apenas prójimos y sin embargo me hablas, me piensas, me susurras, me besas, me desnudas, y aun así te amo. Ambos conocimos el lento devenir que cambia todo, la corta raíz del beso hallado, los inquietos placeres arbitrarios que van, uno tras otro, ciegos y desesperados, en busca de la caricia dormida ayer noche. Pero en el tránsito nos perdimos, soñábamos, talvez abrazados y solos como cuando necesito pensar en ti y callo. La tentación del silencio fingido y esa mirada perdida allá donde no estuve ni llegaré de tu mano. Es la señal, lo sé. Qué lejos somos, aunque me rozan tus largos cabellos. Incapaz de otra derrota, mañana me enamorarás de nuevo. Relájate. todo es igual y diferente. Nada quedará. Es nuestra verdad oculta

Mi Camino es uno de los audios que conforman "Colección Particular" un proyecto en forma de audio libro que gestó la Asociación Sociocultural "Districte Apatxe" de Badalona (Barcelona) en 2006. Voz y texto: Carlos Flores Melguizo

Estupendo poema del gran escritor,J.L.Borges sobre la amistad.

Del poemario "Sin rodeos"autora Alexandra Adress,poema nunero 74.

Recitado del poma "Jardines abandonados" del rockero inglés Peter Hammil, a cargo de nuestra políglota locutora Maria Celia Baqueiro, de la Patagonia Norte, con música electrónica de fondo de un grupo ignoto lituano

Poema de autor desconocido ,pero que dice unas cuantas verdades sobre los que poseen el poder y el Señor Dios?

RECITADO DEL POEMA LOS JUSTOS DE J.L. BORGES Recitado de otros poema de Borges por nuestra amiga la actriz Maria Alicia Balzi con mùsica de Piazzolla.

La niña de Guatemala José Martí Quiero, a la sombra de un ala, contar este cuento en flor: la niña de Guatemala, la que se murió de amor. Eran de lirios los ramos; y las orlas de reseda y de jazmín; la enterramos en una caja de seda... Ella dio al desmemoriado una almohadilla de olor; él volvió, volvió casado; ella se murió de amor. Iban cargándola en andas obispos y embajadores; detrás iba el pueblo en tandas, todo cargado de flores... Ella, por volverlo a ver, salió a verlo al mirador; él volvió con su mujer, ella se murió de amor. Como de bronce candente, al beso de despedida, era su frente —¡la frente que más he amado en mi vida!... Se entró de tarde en el río, la sacó muerta el doctor; dicen que murió de frío, yo sé que murió de amor. Allí, en la bóveda helada, la pusieron en dos bancos: besé su mano afilada, besé sus zapatos blancos. Callado, al oscurecer, me llamó el enterrador; nunca más he vuelto a ver a la que murió de amor.

Juventud, divino tesoro, ¡ya te vas para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro... y a veces lloro sin querer. Plural ha sido la celeste historia de mi corazón. Era una dulce niña, en este mundo de duelo y aflicción. Miraba como el alba pura; sonreía como una flor. Era su cabellera obscura hecha de noche y de dolor. Yo era tímido como un niño. Ella, naturalmente, fue, para mi amor hecho de armiño, Herodías y Salomé... Juventud, divino tesoro ¡ya te vas para no volver...! Cuando quiero llorar, no lloro, y a veces lloro sin querer... La otra fue más sensitiva, y más consoladora y más halagadora y expresiva, cual no pensé encontrar jamás. Pues a su continua ternura una pasión violenta unía. En un peplo de gasa pura una bacante se envolvía... En sus brazos tomó mi ensueño y lo arrulló como a un bebé... Y le mató, triste y pequeño falto de luz, falto de fe... Juventud, divino tesoro, ¡te fuiste para no volver! Cuando quiero llorar, no lloro, y a veces lloro sin querer... Otra juzgó que era mi boca el estuche de su pasión y que me roería, loca, con sus dientes el corazón poniendo en un amor de exceso la mira de su voluntad, mientras eran abrazo y beso síntesis de la eternidad: y de nuestra carne ligera imaginar siempre un Edén, sin pensar que la Primavera y la carne acaban también... Juventud, divino tesoro, ¡ya te vas para no volver!... Cuando quiero llorar, no lloro, ¡y a veces lloro sin querer! ¡Y las demás!, en tantos climas, en tantas tierras, siempre son, si no pretexto de mis rimas, fantasmas de mi corazón. En vano busqué a la princesa que estaba triste de esperar. La vida es dura. Amarga y pesa. ¡Ya no hay princesa que cantar! Mas a pesar del tiempo terco, mi sed de amor no tiene fin; con el cabello gris me acerco a los rosales del jardín... Juventud, divino tesoro, ¡ya te vas para no volver!... Cuando quiero llorar, no lloro, y a veces lloro sin querer... ¡Mas es mía el Alba de oro!

Pedro Casaldáliga, uno de los poetas y teólogos de la liberación más relevantes, lee en su propia voz los poemas de su libro Todavía estas palabras.

COMO POTRO POR MIS VENAS De Gaviota Romero Blandino Cuando no te tengo me muero por ti. Y cuando te siento correr por mis venas me matas a minuto, despacio, despacio, me quitas la vida, me haces sufrir. ¿Qué es esto que siento? Un joven era yo cuando te conocí, mis “amigos” se reían de mí. ¡Qué cobarde eres! Pruébala y serás más hombre, vivirás un mundo mejor. Y yo, los creí. Pasando los días te fuiste adueñando de todo mi ser. Y hoy toda mi vida depende de ti. A cambio me das temblores constantes cuando estoy sin ti. No tengo dinero, destrozo a mi madre, ella que quiere lo mejor para mi. Mis ojos vidriados no pueden llorar, ¡Maldito sea el día que te conocí! Escúchenme jóvenes… sin drogas se puede vivir, pero con ella vuestro corazón no podrá latir. Que no llegue el día que queráis saber ¿qué siento con ella? ¿Me hace olvidar, me siento feliz, rindo hasta mejor? Mentira, mentira os lo digo yo, que siento en mi cuerpo un hierro caliente, siento la abstinencia, me siento morir. Ha destrozado mi vida, mi familia. No probad las drogas, si no queréis que os pase lo mismo que a mí. Que queriendo un día llegar a sentir nuevas sensaciones, ¿sabéis lo que siento? Me siento morir, y no tengo nada, pues ni soy más hombre ni más feliz. Y vivo en un mundo de drogas y vicios. Dejando atrás a mi pobre madre que hoy… llora por mí.

Cuando entre la sombra oscura perdida una voz murmura turbando su triste calma, si en el fondo de mi alma la oigo dulce resonar, dime: ¿es que el viento en sus giros se queja, o que tus suspiros me hablan de amor al pasar? Cuando el sol en mi ventana rojo brilla a la mañana y mi amor tu sombra evoca, si en mi boca de otra boca sentir creo la impresión, dime: ¿es que ciego deliro, o que un beso en un suspiro me envía tu corazón? Y en el luminoso día y en la alta noche sombría, si en todo cuanto rodea al alma que te desea te creo sentir y ver, dime: ¿es que toco y respiro soñando, o que en un suspiro me das tu aliento a beber?

Para el 17 de diciembre. En el día de la Muerte de Simón Bolívar. Rindiendo honor a su memoria País: Venezuela Idioma: Español Formato: Poemas Libreto: Credo en la Libertad, Madre de América creadora de mares dulces en la tierra, y en Bolívar, su hijo, Señor Nuestro que nació en Venezuela, padeció bajo el poder español, fue combatido, sintióse muerto sobre el Chimborazo, resucitó a la voz de Colombia, tocó al Eterno con sus manos y está parado junto a Dios! ¡No nos juzgues, Bolívar, antes del día último, porque creemos en la comunión de los hombres que comulgan con el pueblo, sólo el pueblo hace libres a los hombres, proclamamos guerra a muerte y sin perdón a los tiranos creemos en la resurrección de los héroes y en la vida perdurable de los que como Tú, Libertador, no mueren, cierran los ojos y se quedan velando.

Aprovecha el día, no esperes a mañana para hacer las cosas que quieres, cumplir tus sueños tus metas. No esperes a caer muy enfermo y decir hubiera hecho esto o aquello, disfruta de todo lo que tengas hasta de lo mas pequeñ.

Si yo te odiara, mi odio te daría en las palabras, rotundo y seguro; pero te amo y mi amor no se confía a este hablar de los hombres, tan oscuro! Tu lo quisieras vuelto un alarido, y viene de tan hondo que ha deshecho su quemante raudal, desfallecido, antes de la garganta, antes del pecho. Estoy lo mismo que estanque colmado y te parezco un surtidor inerte. Todo por mi callar atribulado que es mas atroz que el entrar en la muerte!

versos de Mario Benedetti en los que habla de la gran despedida:La Muerte.

en el año 2007 unos neo nazis salva patrias?terminan con la vida de este joven llamado Carlos en plena calle de Madrid,encontre este poema en la red para que no se olvide su memoria.

Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!