Poesía Difusa (El loco que perseguía las palabras)

Delicadeza idiomáticaEl bochinchoso y despampanante león disfrazado de cordero, espera agazapado en tiendas y lugares comunes, la captura de seres humanos magnificentes y descarados.El subterfugio, tenue y fugaz, recompensa la cantinela enclaustrada en sílice y el mármol de los muertos.El oasis cansino de la tarde ha dejado una nota superlativa de miel y sal, con un conjuro idiomático a través del cual se espera la delicada y hermosa figura de genialidades que bostezan en un apagón del fuego.Es la delicada y persuasiva siesta del sábado, que se extiende indefinida e inmeritoria a através del espejo poblado de cariño y detalles simiescos.Es la condenatoria y pútrida imagen de la amistad desahuciada por el sabor incólume de la hiedra, la amatista y el vergel prohibido.

La verdad subyacente.El estiércol de cada criatura conocida y por conocer, nos muestra la pequeña diferencia entre un animal y una planta.El espeso y desconocido ciclo de mortalidad humana, defiende con creces la expectorante y feliz familiaridad entre nosotros y el ángulo tenue de las cenizas de la muerte.¿Para qué el invierno abrasivo y la quinta columna de mármol? Son señales fortuitas y forzosas de especímenes que simplemente con su piel se protegen del frío desolador y altruista de emociones.¡Cuánta elemental y sofocante experticia del cánon regular! Es por mí conocido que la fanfarria y la derecha, regurgitan pieles de cordero que ni se imaginaban que existían en su dieta.Es el cómplice silencioso del guarda penas y soluciones integradas a la notoriedad y conmutación de la seda púrpura en la muerte del señor dios.Hoy entendí para que estoy aquí.Mauricio Alexander Jiménez Velásquez

GenealogíaLa maltrecha y siempre despampanante lluvia de enero, enriquece el Parnaso a punta de olvido y reconstrucción. Tu voz descarada y meliflua ha esculpido monótonos y siempre desconcertantes residuos de nácar.Sucede que en la maltrecha y desintoxicante enredadera, brotan subterfugios y delicados coperos, que pueden desatorar colosos y locuaces, pensamientos inoportunos y fastidiosos del mas idílico y puro amor. Es el fracaso de la concupiscente, descarada y ubérrima senectud abyecta.

La perversión suscinta y brevemente dicha no se atribuye a una sola persona sino también a entidades de las mas altas esferas, destructoras y desarrapadas por donde quiere que se les mire.La decadente y también influyente en grado superlativo, iglesia de los profetas del séptimo arte, vislumbran que entre ceja y ceja tengo acomodado un cuchillo de juguete para maltratar retratos antiguos.Es la desilusión de los viajeros entre dimensiones, que los hay porque los hay, aunque a las criaturas fundidas en estas maltrechas y perfectas sensaciones, no pueden lacerar ni el mas enjuto de los pensamientos mortuorios de miel y sal.Es la sabiduría empaquetada y la energúmena pero no menos irreal, caricia de dones, que se atribuye el pasquín de la mañana clara y acongojante.Es el ocaso del tercer mundo y la tranquila pero desdeñante, luz pasajera de abril.

Necedad JuvenilLa insensata e inoportuna estela de mar, que tantos dolores de cabeza ha traido a centenares de cuerpos rubicundos y regordetes, no ha pensado en el estupor y la degeneración que el espectáculo funesto de muerte, hedor y constipación, ocasiona en mis sintientes hijos cada vez que mueren.Es el ocaso primigenio de las espesas y desahuciadas especias de mar, y es la voluntaria pero escueta y temible lágrima que corroe mi rostro pútrido y lleno de comezón.

Deshollinador.El oasis estentóreo de la tarde ha vuelto a reacomodarse y recobrarse desde sus cenizas delirantes y desahuciadas.El propósito principal de su despertar es revitalizar el cronómetro sagaz, que solo marca compases de realidades subyacentes y no de la pútrida e inédita realidad paralela de los humanos.

¡Despídete!La esplendorosa Madre Tierra, acuciante de sueños y espejos, que deambulan por ninguna parte, puesto que son irónicos y fluctuantes, ha establecido mi mente como centro principal de operaciones de escribir poemas insoslayables que duren mucho tiempo y sean capaces de recrearse a sí mismos, si el secreto es descubierto.El raciocinio que invade mi casa, salpicada de sueños y buenos augurios, ha entrado en mi habitación maltrecha e inundada de pestes.El ratón conmiserante ha vuelto a rescatar la liturgia sagrada de la desazón artificial, que no encuentra perfecto su lugar para operar, viéndose obligada a lacerar a la multitud agitada e incongruente.Hoy te tengo aquí, pero es mi desazón tal que ni la llama de la conmiseración combina con mi corazón plétora de sueños y de vejámenes.Hoy hay algo mas allí. La destreza comienza con la putrefacción del espejo radical en faces simiescas y atontadas.Hoy ya decidí.

Estudios Geográficos.El espejo consternado de siete días de nacido, ha permitido que el fugaz y beligerante jinete, atraviese las montañas a todo galopar. Entre ceja y ceja se ha empeñado en mantener la visión circundante que solo recibe crepitorias viandas y desazón y malentendidos por doquier. Hoy me inclino al testaferro de las modas obtusas que, aunque no es camarero, difumina y difunde el esplendor solar que desde hace siete rubicundos días no aparece en mi geografía y fauces virales. Es la demacrada y robusta sonrisa que, briosa y correteante, decide que la longevidad del asesino ascienda por lo menos a cinco minutos encubiertos. Es el fracaso del frenesí circundante del amor.

Curvas peligrosas.La palabra no dicha y el silencio que sí se pronuncia son estables en el tiempo porque no generan maldad ni desazón.La síntesis de lo antes dicho no genera ni degenera en daños monumentales sino a mi espeso y locuaz espejo que se desdibuja en matices artísticos cada vez que lo veo sangrar en una eterna y desconocida arritmia disociadora de emociones.Hoy soy feliz.El oculto y deslumbrante paraje medieval que copio de mis libros y pego en mi mente inhóspita regurgita en espacios acuciantes y desterrados, cancioncitas perfectas de amor.Ante la estela inhóspita y desolada de duración indefinida, los cuatrocientos y extraños sonetos de la melancolía antigua, decrecen hasta convertirse en uno, que agobia y destroza mi corazón sediento."

DESAZÓN MATUTINA. Espejos enmarañados en solaces y petrificantes columnas de mármol.Las estelas grisáceas de caminos encubiertos en volátiles y sofismáticos colores azules ámbar.Es mi desazón muy sencilla. ¿Entre cuáles caminos recorro las roídas y pútridas mañanas recalcitrantes de fuerzas idiomáticas?¡Por mi vida que sólo el silencio sepulcral de aviones emblemáticos cruzando el cielo, destrozan mil poemas descomunales y brillantes!Sólo un ápice de amor, y caigo rendido a tus cabellos. Mauricio Alexander Jiménez Velásquez.

Poema inédito

SUFÍES Y AFINES.Los sufíes y los afines de la encumbrada ladera, persuaden con su resquemor los solitarios desiertos plateados.No hay disímiles en el espacio sideral.Cantan bohemios en la estructura de una calle antigua y desierta.Proliferan oblicuas delirantes en pasteles decolorados por la magia descomunal.Todo es majestuoso y denigrante de la partícula suprema de extrafalarios dilemas del corazón perdido en llamas.Mauricio Alexander Jiménez Velásquez.

DESTROZADO.Pienso en la amargura y la aceptación como figuras retóricas.Clamo ante el pleonasmo delirante de sofismas y oráculos.Canso mi visión repulsiva ante espectáculos degradantes y desesperados.Hoy canto con conciencia y las flores no se cansan de engullir figuras perfectas que se convierten en el más desesperado de mis gritos mortuorios.No queda si no decir que el obliterante enigma quedó resuelto ante la repulsiva soledad que deforma mi visión perfecta y optimista.Hoy tengo afán.

La impronta de la vida.Éxtasis profundo en las verdades de la vida. Son sencillas y llenas de razón. El remanso de la noche me recuerda tu rostro cálido y lleno de amor. Es deslumbrante la mirada de la vida.No es una entidad para alabar ni para culpar. Es el regalo perfecto que nos nutre de ánimos y vivacidad. Es mi silencio notorio cuando dices que deambulas por la vida como un ente abyecto. Es el espesor de la ilusión de la independencia.No estamos solos en nuestro devenir. Siempre hay alguien que te puede acompañar un día más, y quien te espere en el siguiente tramo. Sigas o no sigas el fluir con la vida te empuja. Es el regalo más grande de cuantos has recibido.Siempre hay alegría al descubierto, en matices perfectos para dar el salto final. Escalas montañas o caminas por valles, siempre hay ahí quien te mire, y quien te espere. Aun sin ningún aliciente, la vida te sorprende y te anima.Siempre hay alguien para ti. Siempre estás tú para alguien. Y aquí estoy yo para ti, con mis palabras animosas y llenas de vida.

La vida no es hoyEl esplendor de la mañana se ha teñido con difusas duermevelas delirantes. La majestuosidad del sol y del planeta encierra verdades aún no dichas a los humanos. Parece como si el espectáculo celeste se repitiera una y otra vez. Pero no es así.Cada día es único, pero los planetas permanecen en órbita siguiendo las más estrictas leyes del Universo. Hoy permanecen estáticos en mí, sentimientos difusos y esperanzadores. Hoy canto en tenues melodías de palabras difusas, hasta un ocaso perfecto y lleno de luces.La noche caerá de nuevo sobre esta parte del planeta y miles de cosas asombrosas sucederán en la espectacular esfera. Un día de sueños y ensoñaciones, pero también de verdades y minúsculos asuntos que la mente humana magnifica y ensombrece. Hoy será un día de cantos y relaciones, de perfección al borde de tonadas insuperables que el día de mañana no tendrá.Y así se nutre la vida, paso a paso avanzamos pensando en lo que vendrá, pero ignorando el gran regalo que tenemos en el hoy. Hoy descubrí que nací para ser feliz, sí. Pero también para ser amado, para amar profusamente y mis delicadas caricias en formas simples de palabras, desentonan solo con pequeños y minúsculos asuntos.Hoy es el día para vivir eternamente. Este día tiene esa cualidad aligerante de la vida, que es la perfección. Hoy no es más que el nunca, es el ayer cósmico y delirante que ya no existe.Pero yo insisto en darle más trascendencia al futuro, algo que no existe tampoco. Hoy me olvido del tiempo, de quien soy, de quien fui. Y me dedico a vivir en el más asombroso de los planetas y en la más tierna de mis sonrisas.La vida no es hoy. Es ya.

Segunda temporada de poemas.

Poema XXV: El loco que perseguía las palabras.Hay un poeta loco que grita en la azotea, con su voz cansina y risas desternillantes.Su menú es soslayar cadencias pensantes y atiborrar su oído de canciones del mar.Mira si el vuelo de su sonrisa decae ante la extraña apropiación de un intelecto burdo y desahuciado.No pienso más en él, por ser yo mismo su sostén.Pero en noches invernales e inconmensurables la suave pegatina de sus dedos envuelve en crucifijos desafiantes la atmósfera terrible donde sus dientes desencajados proponen una retirada veloz y fugaz.No me busques entre paredes ni siquiera en el ignoto y movedizo cierre de los años.Acá estoy a tu medida en siniestras y también hermosas melodías de amor.

Poema XXIV: Buenos augurios.El tonto oasis de la tarde refleja en mi soñolienta mirada, espejos desanclados en pútridas madreselvas de enero.Pierden su aroma, sentidos y locuaces sanguinarios de dios.Hoy quiero la vida, hoy me amo más que a mí, hoy soy puro amor.

Poema XXIII: Desahucio mortal e inhumano.Los encantos medievales de un espectáculo circense denigrante en plenitud ocasionan resquemores en el corazón y debilidad repentina en la mente.La siempreviva, que se asemeja a la madreselva, en su completitud y manera de expresarse, convive con siete sicarios en su haber, que refunfuñan con cada foto y con cada declaración esotérica y exotérica.La hiedra traslúcida ha encontrado perfectos y abrumados hijitos delirantes, que conspiran ante un haz de luz.La melodía inquieta y recalcitrante, golpea en homogéneos y completamente estentóreos puñales de hierba y cal.Es tarde en la plétora conmiserante de telegramas aun desechos en monótonas y llevadas de su parecer, que golpean en silencios mortuorios espejos honestos y un poco adormecidos de tiempo y espacio.La sentencia final expresa extraños y delirantes poemas que nos sorprenden en sus límites insoslayables.Ante la penumbra mortuoria, caigo adormecido yo. Quizá el aleteo que acaece en mi pecho mortifique el pienso delirante en suaves y soleadas canciones que patinan en mi mente febril.

Poema XXII: La lápida de las flores.Sigilosamente he descubierto corceles en espacios abiertos y delirantes.La cuestión reviste de interés en cuanto las caminatas, aunque sean cortas, protegen de cierto peligro insoslayable.Cuentan efímeros poetas, que la portería del juego de la pelota es displicente e incita a la lucha feroz.Solo atolondrados y magnificentes escritos rehúyen el espectáculo efímero de tontedades expuestas por burradas intestinales.

Poema XXI: Himno a la pedantería superflua.La vicisitud conmemorativa de caricias asíncronas recapitula en funestos y desleales espejos de habitaciones oníricas y perniciosas. Tristes pesadillas se dibujan en la fanfarria jocosa y puesta a punto en escenas cromáticas de desazón, hastío y melifluas bagatelas de la calle del perdón.Es mi languidez despierta de deseos de palabras, de aprehender de nuevo sonrisas y elucubraciones infantiles, formando un todo armonioso y desafiante de espejos y lugares por andar.Dime si el espejo cromático y desaforado, refleja la sencillez que, sin importar la edad, puedes tener, al convertir en pesos romanos, el penique que te doy.

Poema XX: Rumbos siniestros.El entremés que ha causado mi indigestión ha esclarecido la verdad sobre mi cuerpo ideal y regordete.La palabra fanfarria me hace recapacitar sobre la lucidez que experimento cada vez que te veo.En esquinas y desahuciadas canaletas, retumba la pulcritud mortuoria, que es fácil y jocosa de explicar.Hoy soy solo yo aunando la tercera y penúltima fanfarria de enero, y deslizando mi sobreprotector e idealizado cobertizo de algodón, sobre mi cuerpo lacerante e incapaz de olvidar.

Poema XIX: Dudas secuencialesEl panfleto del muerto viviente, que había olvidado en la alacena, ha desorientado mi mal naciente felicidad y frenesí por asuntos más allá del globo.El centálogo ha colocado mi mente en disgusto, por tantas arritmias desastrosas en mi corazón enamorado.He vuelto a escribirte y a amonestarte.Es el pienso matinal de quienes no tenemos donde recostar la cabeza en una noche de lluvia, debido al lindo y hermoso sabueso, que duerme a espacios delirantes junto a mí.

Poema XVIII: DespojosEl diáfano y desternillante de sueños, amor de mi vida, ha explotado en casiopéicas sonrisas, su prontitud para despacharme de su lado.Hoy tiene el manantial de especias y la ternura a flor de piel.Dime si la cuestión de la distancia podría regenerar encuentros cercanos del tercer y cuarto tipos, y deshacer miradas enclavadas en lugares extraños y vitales, como mi pecho domesticador de emociones.Aunque no lo creas, ya estoy aquí.

Poema XVII: El lugar feliz.Luz de enero.Corazón en las cúspides de abril.Espejos enmohecidos al vaivén de fatídicas figuras teatrales.                                          Despojos y desconciertos.Luchas internas y derroche sin igual de escasas palabras subyacentes.Hoy descubro tu rostro lánguido, tu mirada fija y tus pleonasmos mortuorios acercarse a mí.Solo sofismas y desiguales caricias que corroen la amorosa y de pronto dulce cantinela que brota de tus labios brillantes y sonrientes.Hoy voy por ti.

Poema XVI: El poeta que no miraba las estrellasLa libertad sentida y soñada es apropiada cuando tus límites están bien establecidos y concurrentes.El deseo de un ruiseñor en su calabozo contrasta con la belleza de su canto, y su melancolía fuera de lugar.Consciente de mi desconfianza natural hacia el ego, afino mis sentidos por descubrir cuándo estoy en aprietos, y en qué momento puedo bailar y retozar.Hoy mi valioso poeta no mira las estrellas, sobre todo en noches invernales que me cortan el corazón.¿Piensas en el trino y la pavura?Solo incólumes e inconexos romances de enero. 

Es fundamental para la desintoxicación digital, abandonar temporalmente nuestros hábitos más añorados. Se trata de identificar pensamientos dañinos y hacerse cargo de ellos. Es cuestión de disponerse a pensar como un ente ajeno. Lo que nos hace daño o nos intoxica no es mas que palabras e imagenes que, si lo permitimos, pueden tomar proporciones demónicas. Estoy a su disposición para cualquier orientación.

Sinceridad y honestidad en nuestra vida, nos acercan mas y mas a la ayuda que está disponible para nosotros desde el Cosmos. Si disfrutamos de nuestra vida, como se supone que sí lo hagamos, es porque "detrás del telón", están nuestros maestros interiores y ayudantes internos, creando nuestra realidad y dándonos más y más amor para ser genuinos en nuestra vida, cuando hacemos las cosas de corazón.

Ninguna relación con lo que es dañino, se refiere al ego en sí mismo o en otros. Estamos a las puertas de grandes cambios y transformaciones. Para que esto ocurra, debemos tomar nuestro lugar como individuos responsables, porque así como, sin darnos cuenta, podríamos estar dando la autorización a nuestros líderes de acabar con nuestro preponderante lugar en este planeta, también tenemos la responsabilidad de actuar sabiamente, con lo que se nos ponga en frente. ¡No mas violencia! Sino mas amor por nuestros niños y animales.

La libertad sentida y soñada tiene un ingrediente indispensable también para llevar una buena vida. Se trata de dejar de considerar a alguien como superior a nosotros, incluso los dioses mitológicos, cristianos, etc. Nadie nos lleva la cuenta de nuestros errores, pero hay bastantes y suficientes cosas que nos aprovecharían para convertirnos en una mejor versión de nosotros mismos.

El contenido que es exclusivos para supuestos adultos, es el mas pernicioso de cualquiera que haya inventado el ser humano. ¡No dejes que manejen tu mente y por ende tu cuerpo! Toma la decisión ahora. Es muy sencillo. Dí: "¡No más!"

El problema de sueño de muchas personas empieza con conceder demasiada importancia al tiempo que pasan conectados. Apaguemos nuestros equipos móviles temprano en la noche, y aseguraremos un sueño mas profundo y reparador.

¿Cuál es nuestro afán por estar siempre conectados? Cada vez más y más personas se unen a la cuestión. Desconectemos el Internet, por mas que nos cueste y mas que nos duela, al rededor de diez minutos diarios. Tu mente te lo agradecerá y la supervivencia de la especie estará asegurada.

¿El rey de la canción de moda martiriza tu mente? Evidentemente sí. Todo lo que tenga que ver con opuestos desafiantes es dañino para la mente y futura consciencia. ¡No mas música sin sentido, por favor!

Por mas que intentes escapar del ruido mundanal, escuchando música o leyendo, debes entender que mi mente recibe información contradictoria todo el tiempo, así que lo mejor es escuchar poesía difusa. Te sorprenderá el resultado en unos días.

¿Tienes deseos de escuchar uno y otro mas? Suscríbete y participa en los comentarios. Hoy es un día gris, pero diáfano. ¿A qué no descubres cuál es mi estado de ánimo hoy?

La licuefacción antropofágica se refiere a algo en la nomenclatura difusa de mis poemas. ¿A que no adivinas de qué trata el poema V?

Es tiempo de ir discerniendo de qué trata el pódcast de la poesía difusa. Puro amor al 100%. Ayuda instantánea para cambiar las vibras de nuestra mente.

Poesía lírica difusa para recomponer tu mente en tiempos cambiantes y de mucho agobio y cansancio mental.

Es triste la vida sin ficción, pero es más promisorio y digno de atención, escuchar poesía difusa, que penetra en nuestra mente con un mensaje rotundo, siempre del bien.

Has llegado a la puerta del loco que perseguía las palabras, poesía difusa 100%. Es mi deber advertirte que puedes mejorar tu salud mental escuchando este pódcast.