202. Los libros

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Habia una vez un hombre que solia ir  a la biblioteca todos los días. El hombre un avido lector le encantaba recorrer los inmensos pasillos de aquella enorme e infinita biblioteca en busca de algun libro que le colmara sus deseos de saber algo más. Despues de muchos años de recorrer los diferentes secciones de la biblioteca y de deambular por los sótanos donde se almacenaban muchos de los libros que ya no se prestaban a los visitantes, el hombre pensaba que poco lo podía sorprender.  Pero un día mientras recorría uno de los tantos cuartos de los sótanos, observo una puerta  que siempre había visto cerrada un poco entre abierta. El hombre se acerco lentamente y efectivamente se percato que la puerta no estaba cerrada como siempre. Lentamente la abrió y dijo.  Alooo hay alguien aquí. Nadie respondio e inquieto pensó que respetuoso como era de las reglas de la biblioteca, debía simplemente dejar la puerta como estaba y marcharse. Pero su instinto de explorador literario lo empujaba a adentrarse en aquella habitación de la que nunca había visto salir a nadie y que siempre permanecia cerrada. Alguien por error debió haberla dejado entreabierta.  La habitación de solo unos cuantos metros de área tenia básicamente un solo estante de libros y en el no mas que una docena de libros. Su corazón dio un vuelco. Había oído hablar como una leyenda de esto hace varios decenas de años. Alguien le había comentado que en aquella biblioteca se guardaban los libros imposibles, los libros que nadie nunca podría tener acceso para  leer.  El  había tomado esto como una leyenda mas. Pero allí estaba la realidad.  Con excitación se acerco al estante de libros y comenzo a tomar los libros.  Estaba un libro que alguna vez se cayo de un estante y sus palabras se desorganizaron y no había forma de volverlas a poner en orden. Había un libro con un indice tan extenso que requeria un índice que requería otro indice, que requeria un índice ya así sucesivamente. Había un libro que leia los rostros y los pensamientos de quienes pasaban sus paginas. Había un libro que contenia todos los pensamientos de su escritor durante su vida y que requería la vida integra del lector para ser leído.  Había un libro destinado a explicar otro libro que a su vez se dedicaba a explicar el primero. Había un libro que refuta a otro libro que demuestra que el primero esta en lo correcto.  Había un libro cuyo titulo era tan complejo que comprendia todo el contenido del libro Había un libro que daba tal impresión de la realidad que cuando se lee y se vuelve a la realidad esta parece mas bien la fantasia de un libro. Había un libro que solamente tenia validez la décima palabra de la página setecientos y que el resto de las palabras se han escrito para enconder la validez de aquella palabra.  Hay un libro cuyo protagonista escribe un libro cuyo protagonista escribe un libro cuyo protagonista escribe un y así hasta el infinito.  Y finalmente había un libro dedicado a demostrar la inutilidad de escribir libros.  El hombre absorto por la magia de encontrar estos libros no se dio cuenta que mientras el miraba con avides estos libros la puerta que solo se abria desde afuera se cerró.  Y dice la leyenda que los amigos de aquel ávido lector nunca volvieron a saber de el y