29-3 Editorial ¿A cuánto te podés acostumbrar?

A veces intento imaginarme que sentían Que sentían los que cayeron Que sienten los que quedaron Imagino una calle, una esquina, una birra y unas risas Imagino a los pibes, a las pibas, que saben quien va a pasar, en su moto a buscar ropa para ir al baile, o caminando volviendo del trabajo. Los imagino saludando, riendose, tirando un chiste Imagino al pibe, contento por volver después de un día complicado, o un partido de fútbol que ganaron. Imagino al pibe chocho porque va a ir a un baile Quizás contento porque ayer pegó una changuita Imagino la casa, una mamá agobiada de tanto laburo, con una sopa caliente Un papá preocupado por que es tarde y no llega Imagino hermanos y hermanas corriendo, haciendo desorden Imagino una mirada a un reloj lleno de telarañas por detrás Y de pronto la cosa se vuelve negra Las calles dejan de sonar, las risas, los pensamientos El miedo está justificado La sopa se va a enfriar en la mesa, las entradas al baile no se van a usar y los sueños no se van a cumplir. El pibe, la piba, que por usar gorra, andar en moto y verse diferente La yuta asesina que se salta el proceso de juicio La yuta que ve un peligro potencial o un blanco fácil. Por que quedaron (los dejaron) resagados en el sistema o porque no se hacen muchas preguntas. Y después veo, veo las luchas, veo las madres, veo la gente La gente que se mueve y pelea Las madres que lloran y luchan Hermanos y hermanas que resisten Veo a un pueblo que de a poco despierta de un sueño eterno de luchas de color de piel Un país que marcha por no más gatillo fácil Compañeros que gritan por un lugar más seguro Una seguridad en donde no tengas miedo a que la policía te mate. Y robando una frase que Lorena, la mamá de Franco le robó a su amiga Vivi. “Cada lágrima nuestra hay que convertirla en lucha. Porque las calles son nuestras, no tuyas, yuta.” No más muertes a manos del Estado no más prejuicios no más gatillo Fácil.