44. Garrick

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—el pueblo al aplaudirlo le decía:«Eres el más gracioso de la tierray el más feliz...»                                 Y el cómico reía.Víctimas del spleen, los altos lores,en sus noches más negras y pesadas,iban a ver al rey de los actoresy cambiaban su spleen en carcajadas.Una vez, ante un médico famoso,llegóse un hombre de mirar sombrío: «Sufro —le dijo—, un mal tan espantosocomo esta palidez del rostro mío.»Nada me causa encanto ni atractivo;no me importan mi nombre ni mi suerteen un eterno spleen muriendo vivo,y es mi única ilusión, la de la muerte».—Viajad y os distraeréis.                                               — ¡Tanto he viajado! —Las lecturas buscad.                                           —¡Tanto he leído! —Que os ame una mujer.                                                 —¡Si soy amado! —¡Un título adquirid!                                       —¡Noble he nacido!—¿Pobre seréis quizá?                                           —Tengo riquezas —¿De lisonjas gustáis?                                           —¡Tantas escucho! —¿Que tenéis de familia?                                               —Mis tristezas —¿Vais a los cementerios?                                                 —Mucho... mucho...—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos? —Sí, mas no dejo que me impongan yugos;yo les llamo a los muertos mis amigos;y les llamo a los vivos mis verdugos.—Me deja —agrega el médico— perplejovuestro mal y no debo acobardaros;Tomad hoy por receta este consejo:sólo viendo a Garrik, podréis curaros.—¿A Garrik?                         —Sí, a Garrik... La más remisay austera sociedad le busca ansiosa;todo aquél que lo ve, muere de risa:tiene una gracia artística asombrosa.—¿Y a mí, me hará reír?                                               —¡Ah!, sí, os lo juro,él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?—Así —dijo el enfermo— no me curo;¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.                        * * *¡Cuántos hay que, cansados de la vida,enfermos de pesar, muertos de tedio,hacen reír como el actor suicida,sin encontrar para su mal remedio!¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora! ¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,porque en los seres que el dolor devora, el alma gime cuando el rostro ríe!Si se muere la fe, si huye la calma,si sólo abrojos nuestra planta pisa,lanza a la faz la tempe