EPISODE · Dec 4, 2019 · 2 MIN
“Canzone autunnale” di Federico García Lorca
from A qualcuno piace leggere · host Marco Palagi
“Canzone autunnale” di Federico García LorcaLettura di Marco PalagiTraduzione di Valerio NardoniOggi sento nel mio cuorevago fremito di stellema il mio sentiero si perde nell’intimo della nebbia. La luce mi spezza le ali e va bagnandoi ricordi la mia tristezza dolente, alla fonte dell’idea.Tutte le rose sono bianche, bianche come la mia pena, ma non quelle rose bianche sulle quali è nevicato. Anzi ebbero arcobaleno. Anche sull’anima nevica. Fiocchi di baci ha la neve dell’anima e quelle scene sprofondate nella luce o l’ombra di chi le pensa. Neve, cade dalle rose, quella dell’anima resta, e nell’artiglio degli anni si fa di esse un sudario.Si scioglierà mai la neve quando la morte ci prenda? O ci sarà poi altra neve e altre rose più perfette? E sarà con noi la pace come Cristo ci ha insegnato? O giammai sarà possibile la soluzione al problema?Se la speranza si spegne e la Babele incomincia, che torcia illuminerà i sentieri della Terra?E se l’azzurro è un incanto, che sarà dell’innocenza? E che ne sarà del cuore, se l’Amore non ha frecce?E se la morte è la morte, che ne sarà dei poeti e delle cose assopite che ormai nessuno ricorda? Oh sole delle speranze! Acqua chiara! Luna nuova! Cuori di tutti bambini! Rozze anime delle pietre! Oggi sento dentro al cuore vago fremito di stelle e tutte le rose sono bianche come la mia pena.Granada, novembre 1918
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“Canzone autunnale” di Federico García LorcaLettura di Marco PalagiTraduzione di Valerio NardoniOggi sento nel mio cuorevago fremito di stellema il mio sentiero si perde nell’intimo della nebbia. La luce mi spezza le ali e va bagnandoi ricordi la mia tristezza dolente, alla fonte dell’idea.Tutte le rose sono bianche, bianche come la mia pena, ma non quelle rose bianche sulle quali è nevicato. Anzi ebbero arcobaleno. Anche sull’anima nevica. Fiocchi di baci ha la neve dell’anima e quelle scene sprofondate nella luce o l’ombra di chi le pensa. Neve, cade dalle rose, quella dell’anima resta, e nell’artiglio degli anni si fa di esse un sudario.Si scioglierà mai la neve quando la morte ci prenda? O ci sarà poi altra neve e altre rose più perfette? E sarà con noi la pace come Cristo ci ha insegnato? O giammai sarà possibile la soluzione al problema?Se la speranza si spegne e la Babele incomincia, che torcia illuminerà i sentieri della Terra?E se l’azzurro è un incanto, che sarà dell’innocenza? E che ne sarà del cuore, se l’Amore non ha frecce?E se la morte è la morte, che ne sarà dei poeti e delle cose assopite che ormai nessuno ricorda? Oh sole delle speranze! Acqua chiara! Luna nuova! Cuori di tutti bambini! Rozze anime delle pietre! Oggi sento dentro al cuore vago fremito di stelle e tutte le rose sono bianche come la mia pena.Granada, novembre 1918
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