CLAYBOTTLE

J'bois dans une bouteille en terre cuite Qui manifeste quelques brèches Que je colmate pour éviter les fuites Sans émail faut croire que c'est la dèche Le toucher est un peu rêche La contenance est réduite Au moins l'eau reste fraîche Pour quand ma bouche est sèche Quand la soif monte en flèche Quand je sais pas la suite Estimant l'reste en gouttes Quand je doute sur le banc d'ma calèche Tout doux ! Mon pur-sang qui se cabre Face au fossé du bout d'la route Ouille ! J'ai dû délirer ou mal compter les arbres Où sommes-nous ? La pancarte à côté bringuebalant sur un clou Indique d'une flèche le prochain trou perdu Un village paumé dans l'espace-temps suspendu En arrivant, on aperçoit les virevoltants Poussés par el viento Tout y est, mate la photo : Saloon, shérif, banque, rapports humains compromettants Et soudain me voilà témoin : Une jeune femme lit tranquillement sur la place Quand trois ignares probablement en manque d'amour Lui assènent en chœur des propos salaces Ils la poussent, la touchent, salement, pendant qu'elle crie au secours Trois compères portés sur la tireuse à bière et sur le percolateur Dont l'enfance est malheureuse car pour sûr le père cogne à tort L'histoire se répète et le livre est en libre-service Ça passe jusqu'à c'que ça passe plus Shérif et banque sont corrompus Dans mon récit c'est l'moment où le héros punit les sévices Bref, je désattelle mon fidèle canasson Et tente une approche à distance Tente de faire bonne impression En exécutant quelques pas d'danse Et le plus gras avec son gros bec me répond : "Ici on traite pas les bonnes femmes de la même façon" "Ah bon ?! C'est le Far West imbécile ? Aux mœurs indélébiles ?" J'allais dire "vous traitez pas les mêmes âmes de la bonne façon Votre conjuration ne nous rend pas la tâche facile Vous n'êtes que des colosses aux pieds d'argile Des gosses aux talons d'Achille Votre rudesse n'a d'égal que votre manque d'érudition Vous n'avez qu'une éducation rudimentaire Au mieux vous n'êtes que des agiles bonimenteurs" Les gars qui harcèlent Moi ça m'désarçonne Alors je monte à cru, sans selle Quand leur mauvais quart d'heure sonne Afin d'remettre leurs pendules à l'heure Pour l'heure un seul remède : la baston J'rejoins les deux trois mâles décontractés près du kiosque Ma nonchalance habituelle les fait chanter comme des coqs Le plus petit détale quand j'ôte la ceinture de mon froc Les deux autres rebelles fondent sur moi en un seul bloc Frontal est le choc, oh ! Je tombe et me r'lève aussitôt Faisant valser la boucle dans le ciel Qui comme un lasso fait des étincelles À tour de bras je flagelle Mes mandales jouent l'estoc Les semelles de mes santiags trop vieilles Jouent la taille Puis contre les deux crânes je fracasse ma bouteille Aïe ! Oui, celle en terre cuite Et l'eau fraîche prend la fuite Flûte ! Fallait pas embêter la dame lisant tranquille sur la place Vous auriez évité l'drame et votre sang dans une flaque Les colosses aux pieds d'argile finissent par sortir des rails J'récupère leurs pieds éparpillés près des carcasses Et tout en sifflant mon destrier Je mélange avec un peu d'paille Et m'en fais une nouvelle fiasque