El Chancho y La Maceta 06-09-2017

No hace falta que aquella bala recorra el cañón, para sabernos perpetrados en la odisea de perderlo todo y salvar al menos un lucero esta noche. Ni siquiera tus pupilas pueden fusilar esta ansiedad de naufragar otra espera, otro aturdimiento en tu cuerpo blando. Las trampas que me disponen sueltan, de vez en cuando, una calma fría para alzar al menos mi mente sobre el manto que cubre hoy la ciudad. Tiembla mi fuerza y retumba tu imagen en todos los sonidos, en mi tacto, en el ensueño donde preparábamos, sin decirnos, una entrega, una semblanza de pieles rendidas por prohibidas y pactos al tono de la clandestinidad. Y esa es la sentencia que me sujeta el imaginario hoy, que me tiene alocado con volver a tener esa precisión al soñar, sintiendo cada milímetro como si fuera real, como si tú lo sintieras también así. Anhelo toda la pureza rozagante que embellece tu talla, como un océano suave donde dejar mis calamidades, donde dejar mis desesperanzas. Seremos nosotros la envidia de un mundo vivo, con los miedos insólitamente muertos y nuestra inocencia tambaleando en el limbo. Y verás que resulta inútil improvisar reglas, que priven este gatillo que nos lanza al abismo cada vez que miras y me hallas fuera de nuestras convenciones. Hemos en los valles que nuestra presencia honra con sus mañanas inmaculadas, frescas y redentoras. Allí nos imaginamos tal vez, quizás, cada vez que se entrelazan los peligros de nuestro pesar, de nuestra nostalgia socorrida por esa belleza que deseamos ser. Pues nos queda rociar la picardía con un ánimo de frescura y resolver alguna mañana esta impaciencia de los cuerpos, y al fin librarme de esta pujanza que me pide tener de cerca la curva en tu mejilla.