El Chancho Y La Maceta 09-09-2016

Editorial - Juicio abierto La sala comenzaba a quedarse muda, y las paredes se mantendrían firmes ante la tensión entre ellos. El frío de la conversación tal vez habría apagado el último bastión de sonido, siendo todo resistencia del silencio y obsecuencia de la timidez, y frecuencia modulando el egoísmo y el orgullo de no poder largar a boca abierta todo lo que se debían o tenían o querían decirse. Y hasta que la ampliación del espacio no llegue, nadie podría derribar esas paredes que parecían vigilantear cualquier fuga posible de la esperanza o de la ilusión, o incluso de la desesperación, de dar comienzo a un adjetivo, o verbo, o sustantivo, o un mínimo estallido humano que diga y ponga el nombre que había que ponerle a ese momento indestructible que pensaba quedarse quieto y enroscado en su tiranía de no decir nada cuando todo quería ser gritado. Incrustados en estos planos inanimados, estarían ellos, inflando este latido con una impresionante aceleración sobre aquel vacío tan pretencioso. Hasta que en el dial del tiempo, sus miradas darían un giro torpe hacia otro mundo. La radio de Rodrigo tal vez podría sobrevivir y las manos de su compañera ojalá logren la magia de hacerla andar. Y entonces el reloj de su pared y la cuerda del cuadro aquel, y la taza de café, y la pava y el estúpido ventanal, y las manos temblorosas, y el pulcro pulso y sus lentes espejados y su cabello recogido y los cuellos sin forma y sus sueños de ayer y tal vez también el último centavo de su billetera, sea al fin un montón de absurdos sin sonido para siempre. Pero si la magia hablara en esa montaña de cosas, habría un milímetro más para Victoria y un segundo más para Rodrigo, donde los puedan alcanzar el bicho de la inspiración picando cerca de sus cabezas, y a lo mejor, tal vez se adueñe de su cerebro y se proponga una base en el estómago, haciendo subir sus guerrillas de movimientos por los tubos de la resignación, tomando así de rehén a ese estúpido temor y largando la metralleta de palabras que deseaban liberar. Y ojalá entonces todo tenga sentido abierto cuando la sala y el momento y la tensión y lo innombrable y lo tabú y lo fetiche y lo nuevo y eso viejo y las intrusas silenciadoras y las bocas largas, tengan al fin la justicia del dial ablandando el imaginario.