El Chancho y La Maceta 14-06-2017

Es un vibrato agudo que penetra el tímpano haciéndolo rebotar. El oído goza de la suave caricia de esa melodía. Al instante, la piel de los brazos se tensa, los músculos presionan unos contra otros y se hace inevitable cerrar los ojos. ¿Preludio de una noche mágica o de una mañana atroz? Cada cabeza, vuela imaginando ser el mástil de ese magnífico instrumento. Siendo acariciado por una tersa mano de mujer. Las yemas de los dedos fríos y secos. Un movimiento de vaivén que sacude todo prejuicio existente. La caja resuena como un gong chino. El sonido nace desde el interior de esa cuerda de nylon para expandirse a través del aire y la composición misma de la vida. Una irritación llega a los sensores auditivos más profundos incomodándolos de a poco. El volumen crece llegando a estremecer hasta los pelos de la nuca. Un contrabajo grave marca el ritmo, como un elefante recién despierto. Lento. Pausado. Cansino. Desganado. Sobre las cabezas, el sonido agudo sigue creciendo, porque los artilugios musicales se van sumando. La presión ejercida por la punta de los metatarsos de los concertistas, se palpa en las yugulares. Ahí es donde se genera el quiebre. El sonido comienza a salir de la habitación para divagar por otros rumbos. La codicia de querer escuchar ese chirrido durante un largo tiempo más se apodera de uno. La nostalgia se hace presente, cuando uno recuerda, que al menos por un tiempo, ya no sonará. Ésta, será, la última noche de los violines. De repente, salido de entre las páginas de un libro, un garabato empieza a correr en círculos sobre una planta. Desde la tierra, la arcilla se solidifica y sube, formando un recipiente. El dibujo toma textura y forma, y la imagen resulta chistosa. Un miércoles por la noche, un chancho y una maceta, ocupan el lugar que nadie supone.