El Chancho y La Maceta 15-06-2016

El cielo es una estampa. Parece envuelto con papel film. Da la sensación de que si lo tocamos, haría ese ruidito tan característico. No hay una sola nube en el cielo. Esta frio… soplas las palmas como haciendo una invocación de calor. Te dejas llevar por una estera de divagaciones. Una tras otra, se asocia y disocia las lagunas mentales. Uno que otro amuleto sagrado te hubiera ayudado en aquellos combates contra el intelecto y la democracia. Recuerdo que producen espasmo en la parte tierna del corazón. Seguimos caminando, cruzas las vías. El misticismo se percibe en el aire. Se notan las ondas que produce el suelo: Por ahí caminamos cerdos de otras épocas. Como aquel general paz juniors de antaño. El poeta del césped. Por debajo del puente donde explotan arcoíris, el rostro se te auto extirpa por detrás de la nuca. Se te caen los dedos. ¿Para que los querés? Necesitas pesuñas. Porque en el barro del chiquero gana el puerco más gordo. La nariz se te sale de su lugar cotidiano, “Un Hocico”…Ahhh, monumental hocico peludo y carnoso, brota desde lo más profundo de tu alma. Esa lucecita que antes a penas titilaba, hoy incendia la ciudad de Córdoba entera. ¿Dónde? En la frecuencia liberada de Zumba La Turba. Bienvenidos a El Chancho y La Maceta