El Chancho y La Maceta 18-10-2017

Lucha Una eternidad de horas que no pasan. El tic tac es violento, te despelleja en suaves momentos. Libre cuando domine mi mente, hasta el segundo en que inyectaste mi alma, y te propagaste, cual bacterial, contaminando todo. Ya van 32 veces que muero, o 16 no se, a los muertos no le importan los números. La carne al rojo vivo se esta resecando, tendida al sol como un cuero insalubre, y no soy más que una tonelada de pasión sin depósito. Igual te comprendo, bailas entre máscaras; en este festival mexicano no hay culpables y víctimas, solo existís vos escondiendo tus huesos y yo lamiéndolos con exaspero. Triste el consuelo que me regalas, si al final refregarme contra tus poros sólo me recuerda que nuestros cuerpos ya no sienten, que ya estoy nuevamente muerta. Y en mis pesadillas, me sofoca el orgasmo que no pudo consumarse, porque tocaste vacío, y el aire no se excita, ¿quien puede gemir si no hay espíritu? Pura fisionomía, hermosa, armónica y crudamente desahuciada.