El Chancho y La Maceta 23-03-16

Aquellos días la resistencia se hacía en carne viva. Con los compañeros del programa nos reuníamos en una pequeña pieza que estaba al fondo del patio, en la casa de Jorge. Una de las paredes daba al comedor del vecino, y poco podíamos escuchar del partido de Argentina- Polonia aquel junio del 78. “¿Cómo esta Lautaro?”, preguntó Carolina. Hubo silencio. Dicen las lenguas que a veces los silencios lo dicen todo. Nosotros esperábamos a que el partido termine. Varios de nuestros compañeros fueron llevados presos durante algún partido. Era algo así como nuestro escondite. Con goles de Kempes, Argentina ganó esa tarde/noche. Hacía mucho frío. Yo vivía con mi vieja y mi hermano a unas diez cuadras de la casa de Jorge. Supuse que nada iba a pasar así que emprendí el viaje a casa. No sin antes abrazar a cada uno de mis compañeros, como cada vez que los despedía. Los abracé, uno por uno: Caro, Jorge, Fran Emer, Franco y Franquito, con la esperanza de volverlos a ver la próxima. Caminaba con una actitud normal, supongo. Al lado mío pasó uno de esos autos verdes, esos bichos que andan por todos lados. Traté de seguir con la frente en alto, como si ni siquiera hubiera notado que habían pasado a toda velocidad. Cuando llegue a casa encontré el panorama más desolador. Recuerdo con exactitud las palabras de mi mamá antes de salir, rogándome que vuelva a casa, que nada es joda en estos tiempos que corren. Yo me fui enojada porque sabía que jamás entendería nuestra lucha. Pero ella y mi hermano ya no estaban para recibirme. Ni para un abrazo ni para un reto. No estaban. Había papeles por todos lados, la pava en la cocina estaba hirviendo, la radio estaba a todo volumen. En ese momento sólo colgué la bandera blanca y esperé. Esperé que vinieran por quien realmente habían ido, que vinieran a buscar a quien realmente buscaban. La dictadura era evidente y los desaparecidos una realidad. Tardaron minutos en llegar esa noche. El resto, lo que hicieron conmigo y mis compañeros, está escrito en los libros. Aquellos documentos que perdurarán a lo largo de los años y que cuentan las crónicas más nefastas que sufrió mi querida Argentina. Hoy soy una desaparecida, junto a 30.000 almas más. Cada 24 de marzo florezco en la memoria, en el pedido de verdad y justicia. En las banderas, en los cantos, en las marchas, en las abuelas y en las madres…y en la democracia. Cada 24 de marzo resucito. Ellos creían que te enterraban, pero en realidad enterraban una semilla. Los desaparecidos nos faltan a todos. Desenterremos juntos la historia, una vez más. BIENVENIDOS A EL CHANCHO Y LA MACETA.