El Chancho y La Maceta 27-09-2017

La mayor de las veces nos corre la noche de penas; las otras, las más intensas, nos cae una avalancha de alegrías. Unos piensan que todo es en vano, que el mundo es plano, que la historia acabó. Otros dicen, cuentan y contagian cosas. Cosas como universos abiertos, de todos y para todos, cosas como mundos redondos, sin fines; con cielos blancos para ser pintados y tierras libres para ser jugadas. La mayor de las veces el sueño acaba con un ruido ensordecedor, parlanchín, estúpido, fugaz. La menor de las veces, pero las más intensas, el sueño se evapora, o mejor: se hace aire, se hace vida, se hace tiempo, se hace carne, se hace sangre, se hace movimiento, se hace pincel, se hace pelota, se hace barro, se hace casitas, se hace mesas largas, se hace abrazos, se hace memoria. Algunas veces las estrellas no se disponen a bajar, es más se esconden tras los lamparones de los televisores o las ondas malignas que transmiten los micrófonos del egoísmo. Pero otras veces las estrellas nos esperan toda la noche, y al amanecer, justo cuando es la mañana, las estrellas salen despacito, a caminar hermosamente, y se hacen belleza. Esa que no debe esperar; la belleza, vuelve a erguirse de orgullo y planta bandera para siempre en ciertos rostros, en ciertos gestos, en ciertos poderes. El poder es bello. Por definición es bello, por acción misma, por transformación, por esencia es bello. Ahora bien, la noche de penas puede volver hoy. Casi seguro vuelve hoy. Puede volver hoy justo cuando el desvelo nos haga extrañar. Y entonces parte una lágrima y parten miles de dolores quebrando el cuerpo y el mundo en mil pedazos. Al partir la lágrima parte la fuerza, parte el envión, parte el movimiento del universo, parte el juego de las galaxias y parte la emoción de una sonrisa amplia y espontánea. Parte la alegría el mundo en dos y en el medio del derrame: la pena pintada. Sellada de una capa brillante de pigmentos fuertes, permanentes, de esos que no los lava ni el olvido, ni el capitalismo, ni la avaricia, de esos pigmentos que se nutren de todos nosotros para vivir por siempre, tiñendo la vida, así no más. Con su color, la mayor de las veces, la pena se hace movimiento. Por Franco Basaure