El Chancho y La Maceta 30-03-2016

Volamos. Como el viento sonda que castiga las praderas argentinas, volamos. Nadie sabe, todos saben. Nadie escucha, nada oyen. Ellos dicen. Los cerdos, dicen…Con sigilo y astucia, perspicacia y diplomacia, dominan los parlantes, diales chocantes. Superficies estancadas, espejos del cielo. Por las calles de los barrios de Córdoba, nos estremecemos. Giramos como bolas de estambre que mientras se desarman, dejan un camino, un surco. Sentada en el living estás, contemplando la calma que antecede al estallido. Esperas algo distinto…la chispa te ingresa por cada uno de los poros, la geometría del universo lentamente se re significa, la gravedad ya no te abraza contra la tierra, lo sensato no es la salida más viable. Vení a jugarte el pecho, vení a volverte loca. Pensemos alternativamente, porque lo subalterno también es moderno, también nos atraviesa, también está presente. Desde bien abajo, desde el barro brotamos, nacemos una y otra vez del mismo fuego, de la mancha suburbana que huele a hollín. Vuelvasé loco maestro, dese el gusto ¿Cuándo la cordura será negociable? El día que los chanchos vuelen. El Chancho y la Maceta, por Zumba La Turba.