En volandas
de cabeza perdida a otra ciudad a otro hogar con puertos algo semejante a Grecia allí donde nuestras ruinas se camuflen con el frío que nos tenemos. En volandas. Cruzando charcos vidriosos en zapatillas de cartón, simples alpargatas, clavándonos los sueños en la espalda (en carne viva), contagiándonos de todo lo que nos pudo dejar aquel diciembre del poema anterior. Soltándonos al vacío otro precipicio de silencios pidiendo gritar y miradas dispuestas a todo o nada con tal de hacerse oír y hacernos levitar. Aunque después la herida, y joder una herida en la que deberemos bailar o callarnos para siempre. Una herida en la que nos jugamos demasiadas noches noches sobre una piel ahora salpicada de escamas acentuadas que se arrodillan suplicando el cese definitivo de unos latidos que son disparos. En volandas hasta donde nos dejemos.
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