FAR AWAY FROM HOME / EL ÁLAMO DEL OLVIDO, a soundpoem of eternal longings…

IMAGE: Aspen & Cottonwoods, mountain fall. THE ASPEN OF FORGETFULNESS Some things we wish to remember; others, we'd rather forget. The latter we'd prefer to see turn yellow and dry, withering away till they fall like autumn leaves to the ground, feeding the fertile humus of some common past under our feet. Descending a steep southern slope, I stop to rest a while under an old doug-fir. The late-summer draw is dry, but sill full of the lush green of quaking aspens. Heart-shaped leaves on long, slender stems, some say the most beautifully proportioned leaf of all deciduous trees, their blades now quivering in the gentle afternoon wind like the soft skin of a young woman first falling in love. The sound of the leaves glistens with light-filled silences between the green blades, the shape of the whole coming in slow, easy waves that seem to say in a receding, ever- softer echoing, "Let it go. Let it go. Let it go." I look for a pen to write something down, which I can't find, and then look at the new blank page I had ready. This I fold up and put back into my pocket, as I shoulder my pack, stand and start walking again down the hill, happy to have rested a while among aspen and fir, and forgetting about all those things in the past that now seem continents away, that I really didn't intend to, didn't want to, really didn't need to say. EL ÁLAMO DEL OLVIDO Hay cosas que deseamos recordar; otras, preferiríamos olvidarlas. Estas últimas, preferiríamos verlas amarillear y secarse, marchitarse hasta caer como hojas de otoño al suelo, alimentando el fértil humus de algún pasado común bajo nuestros pies. Al descender por una empinada ladera orientada al sur, me detengo a descansar un rato bajo un viejo abeto de Douglas. El barranco de finales de verano está seco, pero aún lleno del verde exuberante de los álamos temblones. Hojas en forma de corazón sobre tallos largos y delgados, algunos dicen que son las hojas de proporciones más bellas de todos los árboles de hoja caduca, sus hojas ahora tiemblan con la suave brisa de la tarde como la delicada piel de una joven que se enamora por primera vez. El susurro de las hojas reluce en silencios luminosos entre las verdes hojas, la forma del conjunto se extiende en lentas y suaves olas que parecen decir en un eco cada vez más tenue y lejano: «Déjalo ir. Déjalo ir. Déjalo ir». Busco un bolígrafo para anotar algo que no encuentro, y luego miro la página en blanco que tenía preparada. La doblo y la guardo en el bolsillo, mientras me echo la mochila al hombro, me levanto y empiezo a bajar la colina, feliz de haber descansado un rato entre álamos y abetos, y olvidando todas esas cosas del pasado que ahora parecen estar a continentes de distancia, que realmente no tenía intención de decir, no quería decir, realmente no necesitaba decir.