Felipe Benítez Reyes: LOS CONVIDADOS DE LAS ÚLTIMAS FIESTAS

Locución: Manuel López Castilleja Fondo musical: Vivaldi_Four Seasons_Summer_Presto Youtube.com ¿Teméis de esa que puebla las montañas turba de brutos fiera el desenfreno?... ¡más feroces dañinas alimañas la madre sociedad nutre en su seno! Bullen, de humanas formas revestidos, torpes vivientes entre humanos seres, que ceban el placer de sus sentidos en el llanto infeliz de las mujeres. No allá a las lides de su patria fueron a exhalar de su ardor la inmensa llama; nunca enemiga lanza acometieron, que otra es la lid que su valor inflama. Nunca el verdugo de inocente esposa con noble lauro coronó su frente: ¡Ella os dirá temblando y congojosa las gloriosas hazañas del valiente! Ella os dirá que a veces siente el cuello por sus manos de bronce atarazado, y a veces el finísimo cabello por las garras del héroe arrebatado. Que a veces sobre el seno trasparente cárdenas huellas de sus dedos halla; que a veces brotan de su blanca frente sangre las venas que su esposo estalla. ¡Y que ¡ay! del tierno corazón llagado más sangre, más dolor la herida brota, que el delicado seno macerado, y que la vena de sus sienes rota! Así hermosura y juventud al lado pierde de su verdugo; así envejece:— así lirio suave y delicado junto al áspero cardo arraiga y crece. Y así en humanas formas escondidos, cual bajo el agua del arroyo el cieno, torpes vivientes al amor uncidos la madre sociedad nutre en su seno. Porque hemos descreído de todo por principios está bien no hacer nada, salir sólo de noche y apurar una copa cuando cierran los sitios. Está bien que la vida nos convierta en sus cómplices y que la vida misma se encargue de aburrirnos, traídos y llevados por las malas pasiones. Pero la Noche maga está ya conspirando para hacernos beber su copa de veneno y habrá que acostumbrarse a vivir destronado. Vendrán los jovencitos a quitarnos el cetro, y yo ya te estoy viendo, removiendo tu vaso, decirles que a la vida hay que ponerle precio. El precio que pusimos a la nuestra, que fue fingir no sentir mucho el fracaso o la gloria, el amor o el engaño; esas cosas, ya ves, que ahora se rebelan contra nuestra memoria pidiéndole las cuentas del tiempo que se fue. Porque el tiempo, ese lobo, murió entre nuestros brazos —y entre copas y rubias, entre versos y bares— sin saber si teníamos un destino más alto. Nos queda poco tiempo para alcanzar la fama, para crear leyendas y atontar a las niñas con frases misteriosas y gestos de canalla. Esta fiesta se acaba. La luz viene muy fría. ¿No ves al enemigo? Volvámonos a casa: nos guiñan ya las gordas y los viejos maricas. No es el nuestro este mundo. El nuestro lo incendiamos una noche de fiesta bailando con borrachas y prometiendo a todas un vestido de raso. Pero eso se acabó. Nos presentó batalla el tiempo, que es furtivo. Sólo nos queda, Carlos, recordar viejos triunfos y asearnos el alma. La pasión será un fuego hace ya tiempo extinto, y el tiempo sólo un método feliz con el que herirnos.