Февраль

Текст В. Крестовского С городом сотни уж лет он знаком… Руки прижал к моему он плечУ твои… Ветер по снегу идёт босиком - только его ты не видишь, а чувствуешь. Тени мелькнувшей собачий оскал. В небе - ракет полуночные молнии. Бенедиктином как будто бокал – светом все комнату лампы наполнили. Пялится дом этим жёлтым окном. Город - как смерть, и лицо его – белое. Что сожалеть бесполезно о том, сделать могли что – но так и не сделали? ДОма бездонный колодец-пролёт, где сквозняки у окошек гундосили : эта зима как простуда – пройдёт, будет весна, а за ней – лето с осенью… Завтра дождаться б – морозного дня, дня с купоросом небесной цистерны. Зябко… На флейте живой из меня вам не сыграть - Розенкранц с Гильденстерном. Знаешь, конечно : февраль – он не друг… Дьявол стучится – ему не откроешь ты. Площадь - рулетки вращается круг, и безнадёжен и долог твой проигрыш. Парк, что обмерен решётки линейкой… Ночь бесконечна, сугробов просфоры… То - распускаются и зеленеют, то – как по осени - все светофоры.