Graffiti Americano 017

Graffiti Americano 017 . Tema: Entre Barrotes y Verdugos. Canción: Wilson Arroyo. Autonomía, Tierra y Libertad. ( conflicto pueblo indígena de Panamá y la minería ). POR QUÉ ESCRIBIMOS ( Roque Dalton ) Uno hace versos y ama la extraña risa de los niños, el subsuelo del hombre que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda, la instauración de la alegría que profetiza el humo de las fábricas. Uno tiene en las manos un pequeño país, horribles fechas, muertos como cuchillos exigentes, obispos venenosos, inmensos jóvenes de pie sin más edad que la esperanza, rebeldes panaderas con más poder que un lirio, sastres como la vida, páginas, novias, esporádico pan, hijos enfermos, abogados traidores nietos de la sentencia y lo que fueron, bodas desperdiciadas de impotente varón, madre, pupilas, puentes, rotas fotografías y programas. Uno se va a morir, mañana, un año, un mes sin pétalos dormidos; disperso va a quedar bajo la tierra y vendrán nuevos hombres pidiendo panoramas. Preguntarán qué fuimos, quienes con llamas puras les antecedieron, a quiénes maldecir con el recuerdo. Bien. Eso hacemos: custodiamos para ellos el tiempo que nos toca. Barrotes Ellos son mis poemas amargos, siempre míos, siempre fríos. Ya no les temo... más bien me he encariñado con su olor impersonal lento. Ya no los quiero arrancar de su pedestal de verdugos sino mas bien los abrazo, porque tanto ellos como yo estamos condenados a esta nuestra prisión civilizada, al canto de musas brujas y brújulas sin imán. Ellos son mi espejo sincero no mienten sobre mis miedos, no son hipócritas acerca de mis defectos, siempre están ahí mostrando todo el lago que soy y todas las nubes que quiero ser. Amigos sinceros, verdugos silenciosos. Testigos inconmovibles de lo más impresionante y de lo más espantoso, yo. Verdugo Su ánimo se había expandido cual gas en la habitación como humo de mal cigarrillo. En el baile lento con la luz tenue su agonía espesaba la habitación. Las paredes cargaban más y más palabras, dudas, condenas. Se torcía y retorcía en el cuartillo de la muerte. Tuvo que sentarse sobre toda su culpa y sus errores. Quieto por su propio peso, sin palabras en el alma. El verdugo habló. El no pregunta. El no titubea. El no se queja. El solo ejecuta el delito de su silencio El Jubilado, Mario Benedetti Un viento misionero sacude las persianas no sé qué jueves trae no sé qué noche lleva ni siquiera el dialecto que propone creo reconocer endechas rotas trocitos de hurras y batir de palmas pero todo se mezcla en un aullido que también puede ser deleite o salmo el viento bate franjas de aluminio llega de no sé dónde a no sé dónde y en ese rumbo enigma soy apenas una escala precaria y momentánea no abro hospitalidad no ofrezco resistencia simplemente lo escucho arrinconado mientras en el recinto vuelan nombres papeles y cenizas después se posarán en su baldosa en su alegre centímetro en su lástima ahora vuelan cómo barriletes como murciélagos como hojas lo curioso lo absurdo es que a pesar de que aguardo mensajes y pregones de todas las memorias y de todos los puntos cardinales lo raro lo increíble es que a pesar de mi desamparada expectativa no sé qué dice el viento del exilio. Discurso: El Gran Dictador. Canción: Ave Fénix ( Lucybell ).