Graffiti Americano 022

Graffiti Americano 27 / 03/2012 Tema: Viaje Tico Intro Cuña Hoy deseo hacer un “viaje Tico” y llevarlos a uds junto a mí a momentos y lugares especiales para mí como costarricense y para la historia de Costa Rica. Quisiera llevarlos al Puerto por un Churchill o un Bigorón. Darles un paseo por la Fortuna para admirar al Arenal… Desearía darles una noche en nuestra amada Isla del Coco y un viaje por nuestros manglares… Ahora los llevaré a nuestro Caribe donde parece que entramos a un mundo distinto en el mismo país y podemos disfrutar de sus comidas, su cultura y sobre todo de su música como esta de Walter Ferguson , nuestro Calypsodian, que nos canta así… ( Pista 1 ) Ahora vamos a ir al pasado… muchos años antes que el Español llegará a Costa Rica en las noches nuestros antepasados se sentaban alrededor del fuego y contaban y cantaban historias en sus lenguajes que gracias al grupo Jirondai hemos vuelto a escuchar… ( Pista 2) Viajemos un poco más acá cuando en las montañas y caminos de barro un sonido único traía noticias e historias. Un héroe olvidado el Boyero y su Carreta. ( Pista 3, sobre la Carreta ). (Pista 4, Poema Romance de las Carretas) Romance de las carretas Julián Marchena Cuando el día ya no es día Y la noche aún no llega, -perfiles desdibujados, cielo azul de luces trémulas-, por las rutas del ensueño van rodando las carretas. Bajo el patio de las sombras se entrecruzan las consejas: héroes y aparecidos de rondalla y de leyenda, La Llorona y El Hermano, El Cadejos y la Cegua y la Carreta sin Bueyes que arrastra son de cadenas… El manto de la penumbra Rasgan miles de luciérnagas. De madrugada las yuntas que están rumiando a su vera, poco antes de ser uncidas clavan los ojos en ellas; su comprensiva mirada largo rato las contempla y al escuchar un cencerro, pausadamente menean el hisopo de la cola y con vaho las inciensan. Como una flor luminosa se abre la mañana espléndida. Ambulancias campesinas hormigas de las cosechas, cándidos lechos nupciales y trashumantes viviendas, se mueven siempre sin prisa, -tarde o temprano se llega-, y sobre el polvo o el barro detrás de sí sólo dejan, como las almas afines, ondulantes paralelas. A largos trechos, reposan. Ya sin los bueyes, semejan cañones que no disparan, aves con el pico en tierra y, a su alrededor, los niños en gráciles rondas juegan. A veces en la pendiente que a su término se arquea, voltejeadas de súbito por acrobacia grotesca, trazan en el precipicio espeluznante pirueta, y al estrellarse en la sima dan remate a una tragedia. Una cruz lo dice todo: está sin nombre y sin fecha. Croan las ranas ocultas, el grillo rasca su cuerda, los gallos, a la distancia, dan isócronos alertas, algún remoto ladrido el viento nocturno lleva, y, quejumbrosas y a tumbos, enfílanse las carretas, -agudo violín, chirriando, grave tambor, en las piedras-, entretanto marcan ritmo con altibajos y vueltas los chuzos, que son batuta de las rústicas orquestas. Al emprender el retorno se advierte que van de fiestas; aligeradas de carga, dieron fin a la faena. Menudos brincos ensaya el telón de las compuertas. La noche sobre los campos todos sus aromas riega. Y si a lo largo del viaje algún riachuelo atraviesan, báñanse en agua con luna, -flecos de plata en las ruedas – y sus enhiestos parales dialogan con las estrellas.