José Manuel Caballero Bonald: Nombre entregado

Voz: Manuel López Castilleja Música: Beethoven_Moonlight Sonata Youtube.com Tú te llamabas Carmen y era hermoso decir una a una tus letras, desnudarlas, mirarte en cada una como si fuesen ramas distintas de alegría, distintos besos en mi boca reunidos. Era hermoso saberte con un nombre que ya me duele ahora entre los labios, me sangra entre los labios como el moho de una fruta, como algo que yo querría nombrar constantemente y me estuviese amordazando con su olvido, con su apremiante negación de ser, porque es inútil repetir lo que termina en nada. Es posible que ya no puedas tú tener un nombre, encerrar en un nombre tu ternura, tus verdes ojos dulces, la dorada humedad de tu cabello, que ya no puedes responderme si te llamo, si te sigo llamando y nada me devuelve la ilusoria constancia de que aún eres cierta. Ahora es de noche y tú no tienes nombre, a nadie pertenecen tu voz, tus adjetivos, mientras cae la lluvia mansamente y es más frágil la vida cuando al llamarte sé que ya no tienes nombre. ¿Es verdad que te has ido para siempre, que no podremos ya mirar los árboles mojados, la lenta pesadumbre de las tardes calladas, el nocturno temor que a nuestro amor unía? ¿Es verdad que tu boca se irá deshabitando sin responder a nadie ni siquiera en silencio, que ya no cabré nunca en tu mirada, en tus manos que guardan mi latido en su piel? No puedo imaginar que alguien te llame allí por ese reino donde ahora enmudeces mordiéndote los labios como entonces y tú vuelvas los ojos para ver si es posible que tengas todavía un nombre en que esconderte, un nombre que estacione la vida entre sus letras, que sea vanamente igual que Carmen, porque ahora es de noche y tú no tienes nombre. Pero entonces he mirado la luz, los péndulos furtivos del otoño, los hombres que caminan y caminan, las aves del regreso, torpes ya con el frío, estos libros que ardieron con nuestros ojos juntos, mis padres, mis hermanos, con sus sombras gemelas, mi amigo Juan Valencia, que está a mi lado y no me habla, y sé que estoy viviendo, he aprendido que son las cosas quietas las que evidencian mi razón de cada día, que eres tú quien te has ido a una gran soledad, quien no puedes volver con aquel nombre tuyo, con aquel cuerpo ajeno y transeúnte que tenías, con algo que no sea caricia o beso o lágrima y lo convoque todo a una historia única donde decir tu nombre equivalga también a poseerte. Porque es triste y es también preciso comprender que eso es vivir: ir olvidando, consistir en palabras que están llamando a nadie, saber que es una grieta súbita la que arrasa y corrompe la más cierta esperanza, saber que es el desamor quien detrás de lo más amado espera para poder seguir viviendo a pesar de la noche y tu nombre entregado.