Las uvas de la ira

Un día llegó un hombre… - Tienes que reconocerlo. En una tierra así, tan seca, el sistema de arriendo no funciona. Apenas se puede malvivir y menos sacar ganancia. Un solo hombre con un tractor puede cultivar diez o doce de estas fincas. Le pagáis un jornal y os quedáis con la cosecha. - Sí, pero no podemos distraer ni un centavo de lo que tenemos ahora. Nuestros hijos no comen lo suficiente, y están tan andrajosos que nos daría vergüenza ver a los hijos de otros bien vestidos. - Yo no puedo hacer nada. Sólo cumplo órdenes. Me mandaron a deciros que estáis desahuciados. - ¿Quiere decir que me echan de mi tierra? - No hay porqué enfadarse conmigo. Yo no tengo la culpa. - ¿Pues quién la tiene?. - Ya sabes que el dueño de la tierra es la compañía Shawneeland. - ¿Y quién es la compañía Shawneeland?. - No es nadie, es una compañía. - Pero tienen un presidente, tendrán alguien que sepa para qué sirve un rifle, ¿verdad? - Pero hijo, ellos no tienen la culpa, el banco les dice lo que tienen que hacer. - Muy bien, ¿dónde está el banco?. - En Tulsa, pero no vas a resolver nada; allí sólo está el apoderado y el pobre solo trata de cumplir las órdenes de Nueva York - ¿Entonces a quién matamos? - La verdad, no lo sé, si lo supiera te lo diría: yo no sé quién es el culpable. No pienso marcharme de aquí, señor, no hay nadie en el mundo que pueda echarme de mi tierra. Mi abuelo la trabajó durante setenta años, mi padre nació aquí, todos hemos nacido aquí y algunos murieron aquí. Algunos hemos muerto aquí, por eso la tierra es nuestra, porque hemos nacido en ella, la hemos trabajado y morimos.... morimos en ella.... ningún pedazo de papel nos puede echar... no.... no