Más de lo mismo

Agua de colonia en la mañana, acabado de cavar su propia tumba. Rumba de la muerte que se apunta, al redoble de la última campana. Lluvia que no moja y acompaña, las pisadas por los charcos del hastío, las cadenas invisibles que no suenan, pero atan cada sueño de crecer. Se detiene al llegar a la ventana, en que enmarca y ve su celda de castigo, la oficina en la que asfixia los respiros, que no llenan ya su boca ni la sed. Y no escapa de los gritos para siempre, de la dictadura eterna de la norma, del constante juicio ciego que conforma, el sistema que fusila nuestro ser. Paredones que nunca se jubilaron, policías que son grises para siempre, mal reparto que está en manos de los mismos, y la revuelta, que se olvida de volver.