Memorias de un dragón de cuera en Santa Fe, 1772

Llegué a Santa Fe en enero de 1772, con el viento cortante como navaja y la nieve cubriendo los tejados de adobe como una mortaja. Había dejado atrás el calor húmedo del Bajío, las campanas de las iglesias de Guanajuato, el olor a pan recién horneado en las mañanas. Aquí, en cambio, el aire olía a leña quemada, a tierra seca y a algo más difícil de nombrar: a soledad con olor a caballo y pólvora