PARALELISMOS ESFERICOS POR FABIAN GONZALEZ ALVARADO

“No veré el Mundial de Qatar. Ha muerto gente construyendo los estadios. No es un país de fútbol”(Eric Cantona)Corro por la alameda gritando gol, mis amigos también se lanzan afuera desde sus hogares, brincamos sobre los poyos del parque que llena de verde el corazón de la manzana, alrededor del cual circundan las casas de mi vecindario lleno de fútbol.En el recuento de las tantas desgracias que la humanidad no podrá evadir, tarde o temprano, que en el año 2022 los partidos del mundial de fútbol se jugaron en un bodrio de urbanidad sin alma ni herencia, sin pasado ni tradición. En los pabellones enchapados de mármoles y granitos, los hombres de negocios aseguraron sus apuestas con sus plumas de oro, sobre ébanos que una vez fueron bosques.La torre de Babel en el centro de la Babilonia posmoderna, construida por esclavos de las miserables tierras vecinas (tan cercanas como ajenas), absorbió en su obscena materialidad de recursos agotados por la insaciable ansiedad humana, un ruido de lenguajes inconexos, porque ninguno alcanzó comunicar, como la pasión del fútbol, el amor de la conciencia.El mundial de fútbol se jugó en una ciudad que no debería existir, en una afrenta que nuestra tierra no debiera conocer, en un tumor de la metástasis humana sobre el planeta.En los gigantescos estadios climatizados de última tecnología, donde dieron su vida miles de esclavos azotados por el clima, los amos del mundo saciaron su sed desde los palcos, con agua de manantiales lejanos. Afuera de estos coliseos cibernéticos no pasó lo mismo que en el Maracaná o en el Azteca.No hubo niños hambrientos y sucios que sufren, pero son felices, cuando la calle se vuelve una cancha y una bolsa de basura compactada emula tiernamente un balón. Afuera de sus estadios no crujieron los techos oxidados que guardaban una multitud de corazones que palpitaron su pasión por el fútbol.No existieron colonias obreras en cuyas calles jugaban los chiquillos que luego compondrían canciones de amor y revolución. No viven nativos que recuerdan en el fútbol a sus grandes ancestros, con su juego de pelota. No hay favelas, precarios o villas miseria, donde las madres con sus bebés en brazos saltan de emoción y las abuelas orgullosas corean los nombres de sus nietos, que juegan descalzos en el barreal.Nadie ahí alzó en hombros a su compañerito de escuela mientras gritaba: – ¡Dale Diego! ¡Vamos Lio! ¡Duro Shirley! ¡Gracias Joel! Difícilmente hubo quien se sacara del pecho el corazón y lo despejara al aire como un saque de puerta, perdiendo la voz para gritar: – ¡Este pedazo de mi vida es tuyo, querido Pastor Fernández!En el mundial mayor masculino de Catar 2022, nadie llegó a practicar fútbol como lo jugaban los carajillos malcriados del Primer Parque de Villa Hermosa, donde crecimos correteando detrás de la pelota, subiendo a los techos, para recogerla y pegándole parches para remendarla.