Programa 16 Cantaclaro Invita Julio May Parte 1 Julio 30 de 2014

Julio Ioseph May, argentino, nacido en la provincia de Entreríos, en la colonia judía de Avigdor, quien ha vivido sus últimos 40 años en Israel. De profesión Contador, del que puedo dar fe que no es solo contador de cantidades numéricas y estadísticas y que lo ha ejercido desde hace ya varias décadas, es también verdadero contador de historias, un relator en el sentido amplio de la palabra, cronista puro que examina a profundidad los temas que trata hasta agotarlos, avezado observador cuya memoria de los hechos es fiel a lo que ha visto, escuchado o vivido personalmente. RECUERDOS DE MI PAPA Si hubiese sabido cuando comencé las visitas al psicólogo que terminaba escribiendo, hubiese llevado un grabador. Sin duda los mejores relatos, cuentos, recuerdos, están allí. Y todos verdaderos o por lo menos verídicos, desde mi perspectiva por supuesto. Alto como un eucalipto, frondoso como un ombú, fuerte como un toro, cuando hablaba o mas bien gritaba, los loros se callaban y hasta los perros dejaban de ladrar. Una fuerte mano de panadero, me llenaba de orgullo, pues cuando a los otros los padres los castigaban con cintos a mi padre le alcanzaba la palma. Ni Loche con su cintura se podía salvar de sus fuertes caricias. Ya se, hay arboles mas elegantes, aves y animales de mas alcurnia, pero esos, esos eran los vecinos en Avigdor. No se si mi papa era bueno o era malo, tampoco no me parece importante definirlo, pero a su manera, terca , torpe. tonta a veces, cumplió de la mejor manera su rol de papa. Sin duda, si hago hoy exactamente como el o hago exactamente lo contrario de lo que el hacia, es consecuencia directa de su fuerte influencia.Mis hermanas y los nietos lo querían mucho, mis compañeros creo que lo admiraban, aunque creo que le tenían miedo. No era un hombre muy social, pero estimo que lo respetaban pues su palabra, siempre cumplía. No tenia mucho tiempo para mi, trabajaba mucho y difícil. Desde mi primer grado tenia lo que en las películas del far west se podía denominar General Store, en Avigdor, era sencillamente Casa May, almacén, tienda, panadería y bar. El mismo tres veces por semana se levantaba a las 3 de la mañana para hacer el pan, las galletas, el pancito y los exquisitos bollitos y de ahí directo al almacén. Es claro que a las 12:00 en punto, almorzaba y dormía una siesta, para continuar con el almacén a la tarde. Todas nuestras necesidades estaban acomodadas a esos horarios, y de ahí que si yo volvía después de las 9 de la noche, me quedaba a dormir en un catre al aire libre, en verano o en la calentita panadería en invierno. Pues la casa la cerraba con una tranca, porque ahí mismo uno que entro a robar, mato al dueño anterior. y no era cuestión de despertarlo y ligarla. Si, creo que mi papa me despertaba un poco de lastima. Un muchacho joven, excelente estudiante en su juventud tuvo que emigrar cuando se despertó la bestia nazi y si bien siguió instruyéndose, lo que denominamos un autodidacta, su vida era la vida de Manolito, de Quino y la gente era buena o mala, depende si compraba o no en su negocio. Las cuadradas botellas de ginebra llave, eran de su patrimonio exclusivo, no por la ginebra, sino que las llenaba de agua y las calzaba justo en la puerta de la Suavex, heladera a kerosen, hasta hoy no entiendo como poniendo fuego abajo, había hielo arriba. Mi padre nunca tomo alcohol y tampoco fumo, para no dar mal ejemplo a los hijos, lamentablemente no le ayudo. De todas maneras me contó algunas veces que odiaba a los fanfarrones y en cuanto uno, un sábado a la noche que se reunían en el CUI (Centro Social del pueblo) le dijo que es un mariquita porque no es capaz de tomar. Mi padre dijo: apostemos quien aguanta mas sin emborracharse. Por supuesto mi papa gano por lejos, pues el se sentó en una silla y no hizo otra cosa que tomar. el otro siguió jodiendo, hablando, moviendose , en fin termino a la miseria. Eso sabia mi padre por leer mucho, como dije autodidacta, ya conté en otra oportunidad como me enseño a nadar, sin saber nadar. Pero por nada de eso fui al psicólogo, al psicólogo fui casi diez años después que falleció, para poder enterrarlo en paz, o mas bien que yo pueda vivir en paz con el. Pues mi padre no confiaba en mi, y por lo tanto yo tampoco confiaba en mi, asi sencillo como se lee. No es que confie ahora, pero ya no le puedo echar la culpa. Algunos recuerdos de lo que yo siento me marcaron mi camino: Aun antes del primer grado, vivíamos en el campo, algo así como 8-10 km del pueblo, un día, mi papa me lleva montado en el caballo y me deja en la casa de mis abuelos maternos. prometiendo que al regreso, a la noche, me recoje y me lleva a casa. Ese día llovió mucho y mi padre decidió por supuesto correctamente no pasar a buscarme pues era peligroso, incluyendo cruzar un arroyo a caballo, pero nadando, pues todo se inundaba (creo que El Colorado se llamaba el arroyo, donde vivia Ortiz). No habia telefono, ni celular, asi no pudo ni siquiera avisar, pero alli, eso era normal, no para un niño de 3-4 años. Mi abuela me queria acostar a dormir, me puso una camisa de mi abuelo, como camison, y yo pataleaba diciendo papa ya viene. a buscarme. Mi abuelo, le decia a la esposa, dejalo, yo lo tendre aqui en brazos hasta que venga el papa ( el claro, entendi luego, se referia, hasta que me duerma). Asi los viejos peleando y yo pataleando creo que hasta (solo estimo) como las tres de la mañana. Desde entonces 3 cosas se grabaron en mi mente: 1 - que mi abuela era una mala mujer, 2 - que mi abuelo era un santo (y tenia una voz dulce pues me cantaba cantitos y contaba cuentitos), 3- que no prometo nada que no este absolutamente convencido que puedo cumplir y aun asi, suelo agregar, "pero toma en cuenta imponderables". Allí en el campo manejábamos los coches a temprana edad, la primera que viaje solo, cuando tuve la suficiente fuerza de prender el motor, con la manija por supuesto, y ahí, aun no tenia 13 años. cada vez que yo quería el coche, me lo daba, si, pero con la condición que lo lave. Desde entonces: 4 - Si das, da con con todo el corazón, sin condiciones. No es fácil, hoy mismo tantos años sigo sufriendo de eso, en el trabajo doy sin condiciones, y los hijos de puta se aprovechan de eso. Mi padre me creía timbero y hasta mujeriego, eso creo yo, aunque no me considero ni lo uno ni lo otro. No había forma de convencerlo y se fehacientemente que las cosas que el decía, se enraizaron tan fuerte en la familia, que mi hermana, no hace muchos años atrás, cuando conversamos de estas cuestiones no podía creer que todo era falso. Y me dice, que ella crió a sus dos hijos varones, tomando en cuenta, las debilidades y necesidades de los varones, tal como se traslucía de mi supuesto comportamiento. De ahí que adopte 5 aceptar a cada persona sin juzgar, pues no importa como se vista, siempre la veré como la quiero ver. Allí a los 15 años de edad yo no estaba feliz con mi dentadura y pedí a mis padres que me paguen la corrección. La respuesta: para un varón no es importante. Bueno, no hice toda la corrección, me conforme con media dentadura. La financiación de la cuestión fue muy compleja y en parte esta relacionada con el punto anterior, pero desde entonces estoy seguro 6: todo lo que mejora la autoestima es obligatorio hacer. Si, yo pienso que es correcto cuando uno se opera la nariz, o agranda los senos o los achica, o se quita unos kg de encima o sencillamente se pone perfume. (juro que no se si mi papa usaba aftershave o desodorante) Cuando estaba de novio, pronto para casarme, todito no mas de 20 años de edad se encuentran mis padres con los padres de la novia, a mitad de camino, en Parana. Mi papa dice con mucha seriedad que el no asume ninguna responsabilidad por ese vago!!! no es un chiste. No me quedo mas remedio que asumir 7: todo lo que haces, todo lo tuyo, que lo haces con seriedad y cariño es lo mas valioso que hay. Y no quita que haya cosas mas valiosas, pero son cosas de otros y eso no me ayuda. El valor esta en lo que soy y no en lo que pudiese ser. En la practica no conviví con mi papa desde los 13 años de edad pero seguíamos teniendo contacto epistolar, telefónico, visitas mutuas. En vísperas del Día del Perdón, ese día que los judíos se limpian los pecados de todo el año, del año 1993 llamé, como llamaba todos los años deseando que tengan un ayuno cómodo y que respeten la edad y lo rompan si no están con fuerzas, mi papa, por primera vez en su vida me habla en un idioma distinto: que lamenta la distancia, que no pudimos compartir mas nuestras vidas. Una sensibilidad desconocida. Comento a mi esposa, me dice llama a nuestra amiga, la medica que se fije que pasa. A la otra noche mi padre tuvo un desmayo, que no encontraron nada, 3-4 días mas tarde tuvo un CVA que le paralizo medio cuerpo, Viaje inmediatamente, estuve con el dos semanas en el hospital y una semana en la casa. No le afecto el habla, hablamos muchísimo esos días. 3 meses después falleció allí y yo aquí yossi may 07-07-2006