Quand la bouffe nous tue - Par le Dr Cohen

Ce dimanche d’Avril, il faisait suffisamment chaud pour ne pas prendre un coupe-vent, pour la première fois de l’année. Delphine et Marc finissent de lacer leurs baskets jaune fluo, dans l’entrée de leur appartement proche du bois de Boulogne, à quelques mètres de la piscine Molitor. Montre connectée remise à zéro pour enregistrer les statistiques, la gourde accrochée à la ceinture, l’Iphone en brassard, airpods dans les oreilles. Playlist électro-Ibiza pour elle, Pink Floyd pour lui. Les deux amoureux sont partis à petites foulées. Marc, 46 ans, pas trop de cheveux blancs, athlétique mais avec une pointe de bedaine nourrie par quelques soirées arrosées. 9 heures 30, ils arrivent près des deux lacs, quelques cygnes décollent à côté d’eux, les cerisiers sont en fleurs, c’est magnifique. 9 heures 47, Marc s’écroule foudroyé. Quand il rouvre les yeux, il est aux urgences de l’hôpital Ambroise Paré, Delphine est en pleurs à côté de lui. Hébergé par Audiomeans. Visitez audiomeans.fr/politique-de-confidentialite pour plus d'informations.