Raíces

Como cada mañana, desde que perdiera su empleo por la bancarrota de su empresa en el crack bursátil del 29, el crepitar de las hojas secas marcaba el anodino caminar de Jack Seymour por las veredas de tierra de Central Park. Desde aquel día, tras dejar a su hija en la escuela, dedicaba sus mañanas a dar largos paseos por el pulmón de la Gran Manzana. Vestía un abrigo largo de color beige y un sombrero gris. Caminaba con la cabeza gacha, avergonzado por no tener ni ser capaz de conseguir un trabajo con el que alimentar a su familia. Su vista no alcanzaba a ver más que naturaleza muerta: hojas parduzcas que caían de los centenarios árboles; los altísimos edificios de ladrillo y cemento que rodeaban el parque; y sombras de lo que poco tiempo atrás habían sido personas. Pensaba en su vida y no comprendía en qué se había equivocado.