Soneto 17 de William Shakespeare
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Sonet 17 quién me creerá n la futura río colmo mis versos con tus Gracias y Dios sabe qué son solo una tumba que oculta tus más vivas perfecciones si escribo a la belleza de tus ojos y tus dones en rimas el húmero miran todos nos mintió el cuesta tanto partes divinas y no humanas regrande mis papeles Ya amarillos Cuál de viejos que hablan demasiado tu virtud será hija de mis raptor un desvarío de canción antigua más Y entonces me diera un hijo tuyo tú en el vivirás y en mi ritmo.
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