他们

一些人，喝酒喝着喝着就能嗨起来，泼墨写诗一气呵成；走路走着走着就能哭起来，放肆无忌痛快淋漓。 他们身上的束缚是真实的，内心的狂想也是真实的。 他们写谜语讽刺他们想讽刺的，翻白眼给他们想给的。 他们困了睡觉，醒了打铁，铁水溅到胸膛，也无非是些许不相干的肉体疼痛。可以传世的集子，能一把火烧了只为温一壶酒。 他们醒着，也假装睡着，他们与世同流合污，又遗世高风绝尘，知己三两人便是一切。 他们在夜里打手枪，在林子里打手枪，在山顶上打手枪，在一切能被亵渎应该被亵渎的地方打手枪，他们高声呻吟，痛苦歌唱，身体扭曲成了蛇一样，毫不以为耻。 他们心里有姑娘，他们爱那种姑娘爱得发狂，可是他们什么也不会说，沽酒一壶，对坐片刻，回家还是自己打手枪！ 他们矫情的活在那个一去不回的遥远时代，时代便是眼前的一切，眼前的一切都格格不入。 他们是一杯用泥炉子仔细温好的米酒，在寒冷的冬夜里，在失声哭泣后，在没有办法证明自己是对的时候，会被想起。 他们是，永远都不会放弃心中的世界的人。 他们是魏晋人。