Túneles al desencanto

Ésta va por vosotros y vuestras suturas. Arreglos musicales y producción final por Sastre del Desastre. Letras y voces por Sastre del Desastre y Zoey Glass, respectivamente. Portada editada por mí. Canal de Zoey Glass: https://www.youtube.com/channel/UCkrxjRvHAwcm1MKnS8iwzNA -Letra- [Sastre] Ven, que te ponga de colores la materia gris. Prístina crisis existencial en ti, Rasgando el alma hasta desalmarla, ¡y qué vulgar el habla! ¡Y qué volar sin alas! De cuando en cuando una flor en el camino, cuando la marcha marchita mi destino. De cuando en cuando un dolor, y cada año es peor cuando la escarcha me alcanza y me despido. ¿Por qué no vienes a animar a mi mar de dudas? Tú das más y más con el alma desnuda. La escritura es la sutura del ahora y el ayer. Menos agua bendita y bendita sea la sed. A veces me siento solo, otras en soledad. Todos con relojes pero nadie tiene tiempo. Escribo solo pa' engañar a mi soledad, no dejo de escribir pa' alargar mi tiempo. Cosmovisiones metafóricas, alegorías. Como Anhedonia, nunca pisé una tierra tan fría. Letras lúgubres, y tú le ves su encanto. Marchas fúnebres y túneles al desencanto. Cada canción son mil espinas que me quito. Si el corazón se arruina es cuando pierdo el apetito. Y me remito a las esquinas de la desazón, y me permito una mentira por cada renglón. Las horas suman pero sigo dando cero. "Quizás no cambie nada, pero sigo siendo honesto." (Día Sexto) Me busco y me encuentro en las letras de otros. Quizá no llegue a nada, pero ésta va por vosotros. Así es mi sueño, y no es pequeño para nada: Darle vida a un texto de manera exacerbada. Es como un baile de salón con las palabras. Como Vito dejo escrito el rito y... ¡Abracadabra! [Zoey] Escribo para dejar paradojas en hojas que descifren lo vivido, no líbidos que me deshojan. El encuentro íntimo, por lo tanto es ínfimo y no concierne al Julio Verne en la sien de este tímido que se acongoja entre paredes. Sus relatos son imágenes, la génesis que cede en cárceles de un ave que nunca libró la diégesis de márgenes. Por eso preso de los pensamientos, hoy vive en un ajedrez. No busco entronizar el cuento, solo expongo el tongo de nuestro encuentro, cinismo arraigado en el quizás, con o sin conocimiento, la búsqueda es motivada por el ego que llevamos dentro. Lo que me distingue no es externo no pienso elevar mi queja, ya verás que no te miento. El arte un espejo que no refleja un nunca jamás perpetuo dentro de celdas sin reja de una esencia eterna, molde fugaz y voluble, carta lúgubre, cuento sin moraleja es energía y vacío, ímpetu y contradicción, no hay copias o imitación, no existe algún creador. Solo somos aire, flujo de alguna intención. Dios es el instinto, un sucio efecto dominó que preso del ahínco nos llevó por esta niebla espesa, hacia nuestra pesada extinción. Y cómo el suicidio no iba a ser opción si de niños llaman ídolo a todo aquél que lo cometió. Frívolo mensaje, antídoto a la depresión, solo son mentiras que impiden la cima de la reflexión. [Sastre & Zoey] Lo que me distingue no es externo no pienso elevar mi queja, ya verás que no te miento. Me busco y me encuentro en las letras de otros. Quizá no llegue a nada, pero ésta va por vosotros.