El Repaso de Alfonso Rojo

De ridículo en ridículo, de afrenta en afrenta, de pifia en pifia, hasta la derrota final.El patrón de las relaciones con Marruecos es siempre el mismo: claudicación, silencio y una sonrojante debilidad que convierte a España en rehén de un vecino que tiene claros sus objetivos, no se para en barras y nunca afloja.Con la inestimable ayuda de un tipo apellidado Sánchez, a quien la Patria, el honor, la Historia o la ciudadanía le importan un bledo y que solo va a llevárselo crudo con su cuadrilla de maleantes.

Seguro que se lo han preguntado todos ustedes.Porque el Rey de España, por cierto veraneando a todo trapo en Mallorca mientras Letizia reparte sonrisas entre los Bardem y otros progres de plantilla, no ha salido escopetado hacia Ceuta.Cuál es la razón por la que Felipe VI, que acudió a consolar a las familias de los 45 muertos en Adamuz, se manchó de barro en Paiporta o se presentó sin dudarlo en los pueblos arrasados por los incendios, no se atreve a acercarse al paso fronterizo del Tarajal ni es capaz de mostrar la mínima empatía con los 84.000 ceutíes, agobiados por un enjambre de invasores marroquíes.

Escuece el ridículo internacional, la sensación de que somos un país patético, incapaz de defender sus fronteras, con unos servicios de inteligencia de pacotilla y un Gobierno inepto y antipatriótico.100.000 invasores que cruzan cachondeándose de la Guardia Civil y el Ejército, 100 ahogados y Sánchez panza al sol en La Mareta, a cuenta del sufrido contribuyente español.Y en medio del caos, al estilo influencer cachonda, como si fuera un pinchadiscos de tercera, el marido de Begoña difunde en redes —repantigado en un sofá y sonriendo como un lelo— la lista de canciones que supuestamente escucha, mientras el mar sigue escupiendo cadáveres en Ceuta y la ciudad se encoge de miedo, con miles de ilegales escondidos en sus calles.

No es un día para sentirse orgulloso de ser español.Y duele en el alma decirlo.12 días desde la victoria de España en el Mundial 2026 y de que millones de ciudadanos se lanzasen ufanos a las calles para recibir a la Selección de Fútbol, que había apabullado a Argentina, el espectáculo, el penoso espectáculo, es el de decenas de miles de ilegales marroquíes saltando festivamente la frontera, cachondeándose de la Guardia Civil y del Ejército y ocupando las calles de Ceuta y Melilla —ciudades españolas desde hace más de 500 años— al grito de "Viva Pedro Sánchez".

A cada cual, lo que le toca.En junio de 2018, cuando el socialista Sánchez se metió en La Moncloa —aupado por los proetarras de Bildu y los separatistas catalanes—, España disponía de 18 aviones anfibios Canadair, de los que 13 estaban operativos y en alerta permanente.Actualmente, tras las "sobrinas" de Ábalos, las cenas con putas de Tito Berni, las orgías en Paradores, las comisiones millonarias del COVID, el rescate fraudulento de Plus Ultra y las joyas de Zapatero, la flota se ha reducido dramáticamente y sólo hay 7 Canadair, para luchar contra los pavorosos incendios que arrasan la Península Ibérica.

La entrevista ha sido un espectáculo grotesco, que no ha disipado la más mínima duda sobre los negocios ilegales de Zapatero, ni ha hecho que por un instante pensemos que Ruiz es algo parecido a un periodista independiente.Y como las desgracias —me refiero a las del PSOE y la Galaxia progre— nunca llegan solas, estábamos todavía digiriendo el apestoso cocido que este jueves intentaron colarnos Sánchez y su cuadrilla desde Telepedro, cuando salta la noticia de que la UDEF ha localizado una transferencia de 50.000 euros a ZP, hecha por una empresa de Hong Kong dedicada al comercio internacional de metales y gemas.

Supongo que están al tanto, damas y caballeros, de que el pescado empieza a pudrirse siempre por la cabeza.Y como no podía ser de otra manera, este enorme besugo maloliente que es el PSOE comenzó a descomponerse por arriba.No por las escamas, por la cola o por las tripas, que a estas alturas apestan, sino por la cabeza.

A estas horas, a Zapatero no le cabe un cacahuete por el culo a martillazos y su compinche Sánchez debe andar histérico dando alaridos por los amplios corredores de La Moncloa.No es para menos.Dicen que en la guerra, el periodismo y la política, todo lo que puede salir mal, sale mal.Y parece evidente que las cosas les han salido fatal a los mafiosos del PSOE.Se las prometían muy felices, convencidos de que el pacto de silencio entre bandidos iba a funcionar, pero Julito Martínez ha cantado.

Seguro que ya se han dado cuenta, sobre todo si mantienen el perverso y masoquista vicio de ver tertulias y programas pseudoinformativos en las cadenas de televisión convencional, de que los locutores suelen tratar con guante de seda a separatistas y proetarras como Nogueras, Rufián, Esteban o Aizpurua, y cargan a cuchillo cuando se les pone a tiro alguien como Santiago Abascal.

Si es usted un poco masoquista y tiene adicción a la basura que emite TVE o a las tertulias de la Brunete Pedrete Periodística, puede que haya llegado a la conclusión de que el gran problema de España no son los escándalos que cercan al Gobierno Sánchez, ni la corrupción que tizna de arriba a abajo al PSOE, ni las siniestras cloacas de Ferraz o la sonrojante dependencia que el marido de Begoña tiene de proetarras vascos y separatistas catalanes.

Lo siento por mi amigo Perdiguero, que ha subido a Twitter un post diciendo que, afirmar que los escoltas de Begoña pueden ayudarla a fugarse, es una "barbaridad".Soy consciente de que Alfredo y muchos policías como él jamás incumplirían la Ley ni se plegarían a los caprichos de un poder político corrupto. Pero no todo el monte es orégano.Como ha escrito a toda página Federico Jiménez Losantos: «¡Pues claro que la policía de Sánchez podría ayudar a huir a su señora!»

Zapatero declara hoy como imputado en la Audiencia Nacional.Por el rescate de Plus Ultra, donde todo indica que trincó una millonaria comisión con el auxilio de Sánchez y Consejo de Ministros, sino también por contrabandista.

Se habla mucho estos días de los 61 periodistas alistados en la Cloaca Mediática del PSOE.El catálogo surge de conversaciones, interceptadas por la UCO, entre la fontanera Leire Díez y el abogado Teijelo.

Esto va hoy de corrupción, pienso oficial, censura y guerras mediáticas.¿Sabían que el mismo día que se activó la Cloaca Leire en Ferraz, mientras Sánchez lloraba en La Moncloa interpretando el papel de marido enamorado, la Brunete Pedrete lanzaba su manifiesto a favor de atar corto a los jueces e imponer la censura a los periodistas no adictos?

Hubo un tiempo en el que todos los caminos llevaban a Roma. Ahora, todos conducen a Pedro Sánchez.Durante meses, hemos asistido —muertos de risa y de indignación— a un goteo incesante de sumarios, registros y detenciones que parecían ramificarse en direcciones distintas: el caso Koldo, las ‘sobrinas’ de Ábalos, las magancias de Cerdán, la catedral de Begoña, el tinglado del hermano músico, la estafa de Plus Ultra, las joyas de Zapatero, la cloaca de Leire…

Supongo que ya me habrán escuchado alguna vez que le pido a Dios que mis hijos me quieran, al menos, la mitad de lo que yo quise a mi madre.Era un personaje de novela, único e irrepetible. Hace mucho tiempo, cuando en los pueblos de España ni siquiera se cerraban las puertas y los chavales jugabamos en las calles, las eras, junto a la vía del tren y en los montes, le escuché algo que nos viene hoy al pelo.

Hoy lunes es día de encuestas y especulaciones. Sostengo la tesis de que el sondeo, sus resultados y predicciones, se ajustan casi siempre a los deseos del que lo paga, pero en los que se publican hoy hay una significativa coincidencia.

No hay resquicio para la duda; ni presunto ni supuesto que valga.El socialista Sánchez es más culpable que Judas Iscariote. Y como no hay opción alguna de que, carcomido por el remordimiento, se cuelgue de un olivo, como hizo el traidor de las treinta monedas de plata, hay que meterlo en la cárcel.Creo que hacerle pagar por sus delitos —preferiblemente en prisión— es algo que el próximo Gobierno de España tiene que tener meridianamente claro.

Cambiar de nombre a las cosas no modifica su naturaleza. Y lo de Sánchez, Zapatero y la cuadrilla de maleantes que nos gobierna desde hace más de ocho años, es para vomitar.

Alfonso Rojo repasa lo más podrido de Zapatero, quien incluso a utilizado a sus hijas para sus entramados de corrupciónPuedes ver el programa completo aquí: https://youtube.com/live/GIRoxMZjIDM

No voy a recitar contrito eso tan manido de que el pueblo español es sabio, porque no lo es, pero debo reconocer que la gente tiene chispa.Y prueba de ello ha sido cómo, nada más aparecer en pantalla el funesto doctor Simón y anunciarse que la gestora de la crisis del hantavirus será la inane Mónica García, el personal se ha echado las manos a la cabeza, ha empezado a comprar papel higiénico y se repite como un mantra que con estos, todo lo que pueda salir mal, saldrá mal.Coincide esto —y no me digan que no es de coña— con un fenómeno fascinante: la metamorfosis del tertuliano de radiotelevisión en experto virológico especializado en ratones.

Una pregunta. Tan simple como directa.¿Qué ocurriría si hinchas de otras regiones de España silbaran el himno catalán en el Camp Nou o abuchearan la ikurriña en San Mamés?La respuesta es obvia: ruedas de prensa de emergencia, expedientes por delitos de odio, Sánchez en televisión con mirada compungida denunciando la “violencia e intolerancia de la derecha y la ultraderecha” y condenas emotivas de los dirigentes políticos y deportivos.Pero el himno de España se pita en la Final de Copa y no pasa nada.

Hoy vamos de besos.Si han viajado a Berlín en los últimos años, seguro que han ido hasta la East Side Gallery, el fragmento más largo que se conserva del siniestro Muro, y se han hecho selfies junto al grafiti de Honecker y Brézhnev.Es esto que están viendo ahora en pantalla… y se inspira en el beso fraternal, que en 1979 se dieron quien era entonces amo y señor de la Unión Soviética y el líder comunista de la RDA.

Agárrense que vienen curvas.El Gobierno Sánchez apoya que el Irán de los ayatolás, el de la lapidación de la adúltera y el velo islámico a latigazos, entre a formar parte del Comité de la ONU para definir políticas sobre derechos de las mujeres.Subrayar que el marido de Begoña no va solo en el desatino y que democracias como Canadá, Francia, Noruega, Países Bajos, Australia o Reino Unido han votado en el mismo sentido, pero la cosa se las trae.

Ya saben, y para quien no se haya enterado lo repito aquí: conozco casi todos los países del mundo y en los más de 50 años que llevo como periodista nunca he estado en uno en el que el socialismo haya mejorado las condiciones de vida o la libertad de la gente.Sentada esa premisa, vamos al tema. Supongo que están al tanto, porque hasta la prensa rosa y los programas de casquería están cubriendo el juicio en el Tribunal Supremo, del despelote de ‘sobrinas’, enchufados, sobres con billetes, comisiones, mangancias y latrocinios a los que se han dedicado durante años Ábalos, Koldo y el resto de la cuadrilla.

Probablemente me hayan oído decir alguna vez que mi líder ideal sería uno que combinara la tenacidad de Churchill, el patriotismo de De Gaulle, el atractivo de Kennedy y el valor de Alejandro Magno.Con esa premisa, entenderán ustedes que Donald Trump no figure en el panteón de mis héroes.Es demasiado narcisista, histriónico, materialista y ampuloso para mis gustos, pero a cada cual lo suyo.Y lo de Trump, por mucho que fastidie a Sánchez y a la Brunete Pedrete Mediática, es que es un negociador genial.

Seguro que lo han notado muchos de ustedes.Cuando no es la resurrección taurina de Morante, son las multitudinarias procesiones, el reverdecer del patriotismo o las encuestas.Y en las tertulias de radio y televisión, plagadas de paniaguados que hablan de todo y no saben de nada, se echan las manos a la cabeza y abren debates preguntándose, cariacontecidos, qué les pasa a los jóvenes españoles.

Esta mañana, fruto de los misteriosos mecanismos asociativos del cerebro humana, me ha venido a la memoria una canción que hizo célebre José Guardiola a principios de los años sesenta del siglo pasado, cuando yo cursaba Bachillerato.El estribillo repetía “Chérie te quiero, chérie yo te adoro… como la salsa del pomodoro”, pero lo que implicaba era el título: ‘Mustafa’.

Seguro que han oído muchas veces lo de caerse del guindo.Es una expresión acuñada a principios del siglo XIX por los catetos de los pueblos, quienes —para burlarse de los señoritos forasteros— eran muy capaces de invitar al visitante a encaramarse a un cerezo, para verlo estamparse contra el suelo debido a la fragilidad de las ramas.

La política —la ambición, para no andarme con rodeos— hace extraños compañeros de cama.Puede meter en el mismo lecho y hacer que empujen en la misma dirección a personajes situados en las antípodas.Lo acabamos de ver en Castilla y León con el caníbal Sánchez y el aguafiestas Alvise.

Elecciones en Castilla y León.Nueve provincias, casi dos millones y medio de habitantes con una media de edad cercana a los 50 años, 82 procuradores en juego y la casi certeza de que Mañueco repetirá como presidente de la Junta.Eso es territorio PP y desde hace cuatro décadas sólo ha sido gobernado por los populares, aunque en esta ocasión hay incógnitas y novedades.

En mis lejanos tiempos como corresponsal de guerra, entre los veteranos de la profesión se decía: puedes poner a cualquiera como cocinero del batallón, menos a un caníbal.Pues algo así es lo que tenemos con el socialista Sánchez y su Foro contra el Odio, que presentó ayer en el Museo [de América] y en donde entre los invitados no estaba:

Estamos en la recta final.Quedan apenas cuatro días para las elecciones autonómicas en Castilla y León y todo indica que este 15 de marzo de 2026 tendremos en mi región natal un escenario muy similar al de Extremadura o Aragón.En España, igual que está vigente desde hace más de 40 años esa memez de la jornada de reflexión —por la que el sábado previo a la votación no se pueden hacer actos políticos ni propaganda electoral—, queda prohibida desde hoy la publicación, difusión o reproducción de sondeos.

De vergüenza ajena.Me refiero, como habrán imaginado, al aquelarre del 8M y todo lo que cuelga de ese esperpento.Este año y por razones que se me ocultan, no hemos tenido a Begoña Gómez, la hija del proxeneta Sabiniano y la contable de las saunas y prostíbulos gay, agarrando la pancarta, pero han asistido en tropel garrulos y machirulas del PSOE, el partido más putero y corrupto de Occidente.

La pregunta es retórica y su único objetivo es enfatizar el mensaje. ¿Es peor el mundo con el chavista Maduro en una cárcel de Nueva York y el ayatolá Jamenei hecho fosfatina? ¿Es malo para los venezolanos que Trump le haya quitado de encima al torturador que gestiona El Helicoide? ¿Es perjudicial para los iraníes que el presidente de EE.UU., ayudado por Israel, haya borrado de la faz de la tierra al fanático islámico que hace poco más de un mes mató a 40.000 manifestantes, que se habían echado a la calle a protestar contra el velo, la represión y la ignominia? La respuesta a todo eso es obvia: ¡NO!

Durante las Guerras Carlistas, exactamente el 16 de julio de 1835 y a propósito de la Batalla de Mendigorría, y cuando los partidarios de Don Carlos se postraron de rodillas a rezar a la Virgen de los Dolores y fueron arrollados por los isabelinos que avanzaban al trote, se acuñó en España la frase 'fíate y no corras’.Pues eso.

Admito que como profeta soy un desastre.Yo fui el despistado que en 2017 vaticinó que Sánchez ni sacaba el Peugeot del garaje, cuando el yerno del proxeneta anunció que se iba a iniciar una vuelta a España para recuperar la secretaría general del PSOE.Y el que pronosticó en mayo de 2024 que al marido de Begoña no le quedaría otra que disolver y convocar elecciones generales si a su mujer la imputaban por corrupción.

La idea no es mía, sino de Marcos Ondarra, uno de los pocos periodistas de los pies a la cabeza que quedan en España y a quien hemos tenido esta mañana en el plató de Periodista Digital analizando la actualidad.¿Imaginan ustedes al ‘Chapo’ Guzmán, Escobar y Maduro encabezando una proclama contra el consumo de drogas? ¿Y a Jack el Destripador y el Estrangulador de Boston firmando al alimón otra contra el homicidio?

Lo que me escama es lo que han tardado.Porque llevamos años repitiendo que el centroderecha tiene que dejarse de pamplinas y aliarse para sacar de La Moncloa al socialista Sánchez y a su cuadrilla de maleantes.No se puede tapar el sol con un dedo y ante la realidad de los resultados electorales en Aragón y Extremadura, Feijóo se ha bajado del caballo.No digo caído, para no ofender, pero lo cierto es que el líder popular se ha dejado de zarandajas y afirma que “PP y Vox deben entenderse y ser consecuentes con las urnas”.

Hay gestos que delatan.El de Sánchez, desde la tribuna del Congreso de los Diputados, señalando a Iker Jiménez, es inadmisible en una democracia.En el medio siglo largo que llevo dedicado a esta profesión tan divertida y desventurada, he sostenido reiteradamente que los periodistas no podemos estar por encima de la crítica.

Gabriel Rufián, el cervecero portavoz de ERC, protagoniza uno de los sainetes más grotescos de la política española.Este chaval de Jaén, que en 2015 llegó al Congreso jurando solemnemente dejar su escaño en 18 meses para “regresar a la República Catalana” de sus amores, maniobra frenéticamente para liderar una coalición de ultraizquierdas españolas.

Me ha indignado la desvergüenza de Patxi López.Que semejante analfabeto diga que le da “mucha pena” Felipe González, porque hace mucho tiempo que dejó de ser una referencia para los socialistas, es de aurora boreal.Que ‘El Pericles del Bocho’, ‘el Hijo Tonto de Lalo’, el indocumentado que dejó patente en la Cadena SER que no sabe ni lo que es el Principio de Arquímedes, menosprecie así a González tiene su miga y dice mucho de la basura que es el PSOE.

No voy a insistir en que a la fuerza ahorcan, viejo refrán que se usaba antaño para subrayar que alguien hace algo porque no le queda otro remedio.Pero lo cierto es que nos hemos despertado esta mañana con un ejemplo clamoroso de rendición ante lo ineludible.El PP, que llevaba cinco años instalado en la ficción de que podría gobernar en solitario sin contar con VOX, se ha caído por fin del caballo.

Siento hoy una alegría casi inconstitucional.Y contribuye a ello el patético espectáculo de Pablo Iglesias, con cara de bobo, diciendo que no tienen escaños pero siguen teniendo razón.¡Manda huevos!A Podemos ni siquiera lo votaron 6.000 aragoneses —de casi un millón con derecho a voto— y el pelanas, que recogió tres veces menos papeletas que Alvise -quien tampoco tiene diputados-, saca pecho.

Hace ya tiempo que, por higiene mental, apenas consumo televisión.Deporte, series de intriga y algún documental. Ni informativos, ni tertulias, ni programas de entretenimiento. Ni siquiera la información del tiempo, porque estos meteorólogos no aciertan ni una.Pronosticaban que este invierno, debido al cambio climático, iba a ser el más seco y cálido de la historia… y miren la que nos está cayendo encima.

El trilero Sánchez ya tiene cortina de humo para un par de días.El marido de Begoña, huyendo de la corrupción socialista, de las saunas familiares y del caos en trenes y carreteras, se zampó en avión oficial la friolera de 11.000 kilómetros para ir a Dubái.Y allí, ante los atónitos representantes de Botswana, Burundi, Sierra Leona y Bután, anunció solemne su propósito de prohibir el acceso a las redes sociales de los menores de 16 años.

Estamos a menos de cinco días de las elecciones autonómicas en Aragón y, en medio de la vorágine de las encuestas —opacado por la impresión de que el PSOE se va a pegar un batacazo antológico—, ha pasado desapercibido un detalle estridente: Zapatero se ha borrado de la campaña.

Les voy a invitar hoy otra vez a una reflexión conjunta.A un ejercicio para evaluar hasta qué punto se han deteriorado las cosas en España.Cierto que la nostalgia de la juventud, de los años dorados e irresponsables de la adolescencia, te puede llevar a pensar que todo tiempo pasado fue mejor, pero olvídense de esas zarandajas.

Cierren los ojos, damas y caballeros, y reflexionen conmigo.¿Cómo es posible que una banda integrada por un portero de puticlub, un viciosillo aparatchik socialista aficionado a las ‘pilinguis’, un electricista ambicioso con la mano tan larga como dura y una recua de paniaguados, dirigidos por el amoral yerno de una familia de proxenetas, se hayan hecho con España?

Tengo 74 años y las pelotas negras del humo de mil combates.A lo largo de mi existencia, dedicada en su mayor parte a esto tan divertido y desventurado que es el periodismo, he visto pasar a 8 Papas, a una docena de presidentes de EE.UU. y a 9 mandamases en Rusia.Además de ver en blanco y negro la Guerra de Vietnam y en colores una veintena más —incluyendo desde las de Irak hasta las de Yugoslavia o Chechenia—, he sido testigo directo de la Caída del Muro de Berlín, del final del Apartheid y de todo tipo de desastres causados por la estupidez humana.Prácticamente conozco todos los países del mundo y les juro que nunca he estado en uno donde el socialismo haya creado riqueza y bienestar para sus ciudadanos. Ni siquiera para los más necesitados.