Veillées étrangères

Dans les forêts du Yucatán, une femme d'une beauté impossible attend les hommes seuls au pied des grands arbres — et ceux qui la suivent ne reviennent jamais.

Quelque part dans les montagnes de Fukuoka, au fond d'un tunnel que les nuits avalent sans les rendre, un village refuse d'exister selon vos règles.

Dans les forêts glacées de la rivière de la Paix, un trappeur voit son compagnon changer — jusqu'à ne plus être humain.

Une nuit de brume sur la côte danoise, Agnete entend une voix monter des flots — et ce qu'elle choisit ce soir-là hantera ses enfants jusqu'à la fin des temps.

Dans les Balkans, quand le ciel noircit sans raison et que la grêle dévore les vignes en quelques secondes, les anciens savent que l'Ala est passée...

Dans les cuisines du château de Hildesheim, un esprit invisible souffre en silence — jusqu'au jour où il cesse de l'être.

Dans les montagnes du nord de l'Albanie, quelque chose sort des vieux puits la nuit — quelque chose qui porte la peau des morts et ne demande qu'une chose : que vous vous approchiez.

Dans un marché du sud de la Chine, Wei accepte une soupe offerte par une inconnue — et depuis ce jour, il n'est plus tout à fait lui-même.

En mille-six-cent-cinquante-six, dans un village de pierre d'Istrie, un tailleur de pierre fut enterré. Seize ans plus tard, les hommes du village allèrent le retrouver dans sa tombe — et il leur souriait.

À Mandalay, le marché se vide à midi — non pas à cause de la chaleur, mais à cause de ce que les anciens aperçoivent dans l'ombre des ruelles désertes.

Sur le plateau du Ben Macdui, les alpinistes entendent depuis des siècles des pas qui ne sont pas les leurs — et l'Homme Gris ne laisse repartir que ceux qui n'ont pas osé regarder en arrière.

Dans les montagnes de la Cordillère Centrale, un chasseur suit des empreintes qui marchent à rebours — et la créature au bout de la piste ne ressemble à rien de ce que les vivants devraient voir.

Sur les rives du fleuve Magdalena, un homme que la luxure a perdu surgit chaque nuit des eaux sombres — avec un visage d'homme et le corps d'un caïman.

En mille-neuf-cent-quarante-sept, un navire dérive dans le détroit de Malacca — tout l'équipage mort, les yeux ouverts, les visages figés dans une terreur que les secouristes ne comprendront jamais.

Dans les villages Ewe du Togo et du Ghana, une luciole glisse chaque nuit par les fissures des murs. Elle se pose sur les dormeurs et les vide doucement. Aucune défense n'existe contre elle.

Au cœur de l'Amazonie, les hommes qui s'approchent trop du fleuve la nuit n'en reviennent plus — et peut-être ne le veulent plus.

Dans la province de Samar, aux Philippines, une ville ultramoderne brille dans la nuit — mais elle n'existe sur aucune carte, et ceux qu'elle attire ne reviennent jamais tout à fait.

En mille-neuf-cent-cinquante-six, dans une ville soviétique, une jeune femme saisit l'icône d'un saint pour danser. Elle s'arrêta. Et n'a plus jamais bougé.

Kuchisake-onna, la femme à la bouche fendue. Une légende urbaine du Japon des années soixante-dix, dont les racines plongent dans l'aristocratie de l'époque Heian. Une femme masquée, une question piège, et des ciseaux.

Sur les routes isolées d'Amérique centrale, deux créatures de la nuit marchent derrière les voyageurs. L'une protège. L'autre attend que tu te retournes.