ZINECALZON | Crónicas del Puterío

Vuelvo al verdor más austral de la mancha urbana. No puedo sacarme de la mente esa camiseta de polyester barato hedionda a sudor y a sobaco que frotaba la parte baja de mi espalda con cada embestida. Han pasado tres días. Igual que entonces, amenaza tormenta. Ando por las aceras del circuito de Ciudad Universitaria acelerando el paso por la impaciencia de saber qué vergas hay hoy. Me pregunto si habrá otro macho futbolista sudado y pitudo al acecho para romperme el culo una vez más. Quizás el mismo, quizás uno nuevo.

Escarchado de sal y chile que escurre sin parar por los bordes del vaso de plástico traslúcido. Luces neón tenues. Rihanna de fondo. Baristas quedándose dormidos. Hombres entrando y saliendo a través de las cortinas que indican el umbral del cuarto oscuro. Dos tipos sentados frente a mí. Uno de ellos me mira y me sonríe. Piel morena, pecho firme, ojos grandes. No puedo parar de mirarlo. El hombre que lo acompaña es mayor. Parece como su sugar daddy.

Hacía un rato que no me dolía el culo por coger. Es como el dolor post-ejercicio: sabes que está ahí y existe a cambio de un bien, de algo que hace bien al cuerpo y al alma. Hace veinte minutos seguíamos en mi habitación. El ventilador soplaba sobre nuestros cuerpos desnudos y cubiertos de la corrida explosiva que él se había aventado diez minutos antes con mi pene pulsante dentro.

De noche, decidiste salir a cazar. Esa alameda de palmeras y arbustos de casi setecientos metros de largo que corre junto al mar lleva días prometiendo. Ahí hay tema seguro, te dijiste. No habías ido porque era más cómodo poner la app. Pero entre el chico católico organizador de procesiones de Semana Santa que te decía que parecías muy puta en tus fotos mientras te chupaba el pito y el belga ese insípido que te habías cogido la primera noche, necesitabas algo en serio.

En el contexto de Oficixs Torcidxs, exposición en que se mostrará el trabajo narrativo en audio de ZINECALZÓN del 3 al 10 de diciembre de 2022, se presenta una bitácora breve del surgimiento del proyecto de Crónicas del Puterío, creado en 2018.

Vives  en el río de los pájaros. Cómo. Sí, tototl significa pájaro y apan, río: Totolapan, el río de los pájaros. Eso sí que no lo no sabía... y he  vivido aquí todo el tiempo. Chale. Y ahí donde nos vimos se llama  Magdalena Atliltic: atl significa agua y tliltic significa negro; es  decir, Magdalena de las aguas negras u oscuras. Será por el tono que  toma el río en esa parte de la montaña.

Hacía unos minutos estabas jalando vergas con un grupo de desconocidos alumbrados solo por la luz de televisiones viejas con videos de porno marica y de pronto corrías con ese hombre que te enloquecía en un ex aeropuerto intentando encontrar un escondite para coger desnudos al aire libre entre montículos hechos con chatarra y maderas viejas bajo el cielo forrado de estrellas.

Corremos de donde estamos a la siguiente sombra. Un árbol. Me mira con sus ojos azules enormes. Barba dorada de tres días. Bronceado de surfero. Piel rojiza requemada por el sol. Le golpeo suavemente el escroto para que le bailen un poco los huevos debajo del short. Se ríe. Buscamos un sitio ahora, le pregunto. Yo digo que ahí detrás. Ok, sígueme. Crees que ahí. No. Bueno, sigamos caminando.

Saco ese calzón sucio verde fluorescente de mi cangurera y el condón sobrante de los tres que llevaba cuando salí del hotel hace cinco horas. Lo huelo. Huele a él. Huele al sudor de sus huevos y de su culo. La luz está apagada. Aunque mi cuarto está en tinieblas profundas, sigue en mi mente el sol anaranjado que se eleva sobre el Nilo e incendia el horizonte.

"Good evening, Sir", te dice una sombra a la que por poco pasas de largo dentro de una caseta de seguridad. Sonríes, lo saludas. Te sostiene la mirada y te vuelve a sonreír. "Good evening", le respondes. Te mira de arriba a abajo, luego a los ojos y te dice: "Enjoy your stay". Éste quiere tema, piensas; que si alguien ya se la sabe eres tú.

En la cogida más anónima puede haber océanos infinitos de intimidad. Para mí, todo esto ––esa cama donde acabamos de coger, esta mesa, esta comida alucinante, tú, Amila, tú, Anusha y yo, aunque sea la última vez que nos veamos en nuestras vidas–– es la intimidad absoluta. Éste es el amor infinito e inconmensurable. Esto, sólo esto. Aquí. Ahora. Nosotros. Y nada más.

Grindr no existe. Dirty Roulette no existe. Nada que atente contra el islam existe. Y qué mejor, la verdad. A mayor represión, mayor puterío hay por ahí. Además, sentí cómo esa parte de mi cerebro se reactivaba. Sí, la parte que uno usa cuando no tiene que tocar un perfil en una pantalla, escribir tres frases (o cien) y coger. La parte que requiere levantar la mirada de ese espejito negro al que miramos todo el rato a todas horas. La que busca otros ojos y los microgestos que indican deseo o rechazo, curiosidad o desdén.

Vas a pasos lentos hacia ahí. Él te sigue unos metros detrás. Esas corrientes de lava que ya te invadían fluyen ahora por tus piernas, tu cara y tu próstata sin tregua y sin control. Lo devorarás. Te engullirá como el cataclismo a Herculano en este mismo suelo dos mil años atrás. No quedará una piedra sobre la otra. Una sola piedra no quedará.

Perdóname por hacerte esperar, es que llegó paciente sin avisar y pues hay que atenderlos. Así que te tocó trabajar en el Reclusorio. Órale, y de qué trabajas, eres abogado o qué. No, entonces qué eres. Ah, qué chingón. A poco hablas alemán. No, yo a penas el inglés, la verdad. Es más guapo de lo que parecía en las fotos. Tiene unos ojos hermosos. Culo firme y piernas de piedra. Una panza dura y, me imagino, peluda.

Le preguntarás que si tiene novia. Le temblará la voz, pasará saliva y te levantará la mano derecha con una sortija dorada en el anular. Te dirá que sí, que tiene una esposa y esquivará tu mirada. Te preguntará que si tienes novia... o novio y no habrá vuelta atrás porque tu verga estará dura como piedra y no podrá ya ignorarla.

Me gustaría cruzar esta reja y devorarlo 100 años seguidos sin tregua. Me masturbo a través de la ropa y sé que lo disfruta. Me da igual la gente que habla a nuestro alrededor, el olor pestilente de la celda. Me vale verga quién sea ni por qué esté aquí.

Agitados, recuperando el aliento e hincados sobre la cama, nos miramos el uno al otro unos segundos. Cara simétrica. Ojos rasgados. Cuerpo escultural. Verga grande, gruesa, afeitada a la perfección. Veintiún años. Inexpresivo, de una suavidad y gentileza sublimes. Silencio.

Cuchareo de cuatro. Beso a un hombre a mi izquierda, a otro a mi derecha. Le cojo el pene al que no puedo abrazar con mi cuerpo. This is pure joy, les digo. Me sonríen. Permanecemos callados, abrazados.

Tomo unos boxers; huelen a ropa sucia, a una mezcla de pies con sudor y desodorante. Siguiente. Tomo la tercera tanga de la tarde. Calzones azules, otra vez. Pero qué estabas haciendo con estos calzones, cabrón, me pregunto.

Empujo una puerta de cristal traslúcido corrugado con marcos de aluminio sesentero. Es una zona de duchas abiertas. Hay unos tres hombres fingiendo ducharse. Esos de la regadera de la esquina, la más escondida, están jalándosela creyendo que nadie los ve. Pero yo sí. Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

Sabor a café y a tu sudor en mi boca. Creo que maridan bien. Quiero empezar a escribir antes de que mi olfato mimetice el olor de tus axilas y de tus huevos, que ha saturado mi sistema respiratorio hasta donde el aire que entra se funde con mis entrañas.

Comes. Bebes. Placer puro. Tu cuerpo está vibrante. Eres un jardín de flores esta noche. Quiere un panqué, joven. Ándele. Los hago con mi mamá y los ando vendiendo ps pa comer. Cómo podrías decir que no a nada en este momento. Cuánto cuestan, le preguntas. Diez pesitos.

Puerta 61, dijo el tipo este. Me encanta estar alejándome cada vez más de mi puerta de embarque. Creo que, después, me va a tocar correr en la dirección opuesta para llegar al otro lado de la terminal. Pero, bueno, qué le vamos a hacer. Una buena verga vale eso y más.

Entras. Esquivas mi mirada. Me rodeas. Y a éste qué le picó, pienso. Hello, Sir, me dices. Te quedas de pie esquivando mi mirada. Miras al suelo. Ah... Creo que ya entendí de qué se trata esto.

Cubiertos de semen, permanecimos en silencio. Apoyé mi cabeza sobre su axila. Se quitó su rosario y me lo dio. Le pregunté si rezaba. Me dijo que sí. Le dije que me enseñara algunos rezos. Repitió algunos mientras yo veía cómo mi semen y el suyo, mezclados, fluían lentamente desde nuestros pechos hasta gotear sobre las sábanas.

El baño es espacioso, de techos altos. Hay dos cabinas: una pequeña y una más grande. Hay un señor meando. Sé que tú ya te metiste a la cabina grande. Espero el momento de que se larguen todos por cinco segundos y pueda entrar. Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

Él tiembla. Su respiración se acelera. Se acerca cada vez más a mí haciendo como que se esmera en dejar el suelo impecable. Oigo el aire entrar y salir cada vez más rápido por sus poros.Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

Setenta y cinco pesos, joven. A ver. Aquí tiene. No tiene cinco. Es que no tengo cambio. Ahí a la vuelta si no. Ya qué. Camino por un pasillo largo y angosto. Azulejos viejos, enmohecidos. Paso de largo un compartimento tras otro. Pequeñas cabinas con puertas viejas de madera. Si me sentara en una cabina de éstas, las paredes empezarían a hablarme.Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

Qué sol hará hoy. Será por esa calle, creo. Este mercado es inmenso. Seguro habrá tres gatos en la cola. Quién va a venir a votar hasta acá. Tardo máximo cuarenta minutos. Pero qué buen material hay aquí.Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

Azulejos antiguos. Olor a humedad. Escalera en espiral. Luces tenues. Nadie habla. Segundo piso. Cincuenta pesos. Dejo aquí esta bolsa, por favor. Tres condones. Diviértete, guapo.Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

Miro la hora. Me quedan veinte minutos. A ver cuánto tarda el tren. Claro, es viernes a mediodía. Está hasta su madre esto. Oye, poli. Uf. Qué rico uniforme.Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

Una estampida férrea a la que le urge salir del subterráneo me embiste. Caras sudadas. Una estela de perfumes, olor a detergente de ropa, sudor y humedad. Caras brillosas y bronceadas por el sol del que huimos todo el día.Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

Alguien entra. Me la saca. Me dice a susurros que me esconda detrás de aquel sofá y no me mueva hasta que él me diga. Desnudo, con el lubricante, los condones y mis calzones en la mano, me escondo detrás del sofá. No sé qué está pasando.Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

Me senté. Observé fascinado los azulejos blancos del año del caldo y las instalaciones con pinta de carnicería. Había una sala, la más grande, con regaderas sin cortina. Vi algunos cuerpos jóvenes, otros viejos; unos firmes y algunos otros flácidos.¿Quiere un masaje, joven? No, gracias. ¿Dónde estará el vapor?Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

República de Cuba. Puesto de tacos. Amo el edificio. ¿Y éste quién es? Cuarto piso. ¿Será el quinto? Cama destendida. Olor a ropa sucia. Juguetes sin desenvolver en la pared. Puerta entreabierta. Toco un paquete. Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

Pongo 50 pesos en la hendidura del mostrador, por debajo del vidrio. Detrás, hay una mujer inesperadamente bien arreglada, incluso elegante. Me pregunto cómo llegó a ser la persona de la taquilla de un cine porno.Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

Te veo a eso de las cinco en el Finis. Te gusta escribir. Me gusta escribir. Escribamos el uno del otro. Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

Pedaleo más rápido. Quiero escribir esto antes de que olvide su olor. Huelo mi mano. Huele a su pene. Sigo caliente. Ya no hace frío.Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine

No llevaba ropa interior. (A propósito. Antes de salir de casa suelo pensar a qué lugares voy a ir, si voy a tomar el metro, el metrobús; o si voy a ir en el asiento del copiloto de algún taxi donde pueda abrir las piernas Texto completo y enlaces a redes en zinecalzon.com y www.instagram.com/zinecalzon.zine