Sastre del Desastre

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Original Sountrack for 'Mucho Texto' video game, made in 2 days for the MálagaJam 19. Cover art by Mawalu Gabeno Play it for free: https://fufer.itch.io/mucho-texto

Original Sountrack for 'Astromovida' video game, made in 2 days for the MálagaJam 18. Cover art by Daerune Play it for free: https://geri8.itch.io/astromovida

Ésta va por vosotros y vuestras suturas. Arreglos musicales y producción final por Sastre del Desastre. Letras y voces por Sastre del Desastre y Zoey Glass, respectivamente. Portada editada por mí. Canal de Zoey Glass: https://www.youtube.com/channel/UCkrxjRvHAwcm1MKnS8iwzNA -Letra- [Sastre] Ven, que te ponga de colores la materia gris. Prístina crisis existencial en ti, Rasgando el alma hasta desalmarla, ¡y qué vulgar el habla! ¡Y qué volar sin alas! De cuando en cuando una flor en el camino, cuando la marcha marchita mi destino. De cuando en cuando un dolor, y cada año es peor cuando la escarcha me alcanza y me despido. ¿Por qué no vienes a animar a mi mar de dudas? Tú das más y más con el alma desnuda. La escritura es la sutura del ahora y el ayer. Menos agua bendita y bendita sea la sed. A veces me siento solo, otras en soledad. Todos con relojes pero nadie tiene tiempo. Escribo solo pa' engañar a mi soledad, no dejo de escribir pa' alargar mi tiempo. Cosmovisiones metafóricas, alegorías. Como Anhedonia, nunca pisé una tierra tan fría. Letras lúgubres, y tú le ves su encanto. Marchas fúnebres y túneles al desencanto. Cada canción son mil espinas que me quito. Si el corazón se arruina es cuando pierdo el apetito. Y me remito a las esquinas de la desazón, y me permito una mentira por cada renglón. Las horas suman pero sigo dando cero. "Quizás no cambie nada, pero sigo siendo honesto." (Día Sexto) Me busco y me encuentro en las letras de otros. Quizá no llegue a nada, pero ésta va por vosotros. Así es mi sueño, y no es pequeño para nada: Darle vida a un texto de manera exacerbada. Es como un baile de salón con las palabras. Como Vito dejo escrito el rito y... ¡Abracadabra! [Zoey] Escribo para dejar paradojas en hojas que descifren lo vivido, no líbidos que me deshojan. El encuentro íntimo, por lo tanto es ínfimo y no concierne al Julio Verne en la sien de este tímido que se acongoja entre paredes. Sus relatos son imágenes, la génesis que cede en cárceles de un ave que nunca libró la diégesis de márgenes. Por eso preso de los pensamientos, hoy vive en un ajedrez. No busco entronizar el cuento, solo expongo el tongo de nuestro encuentro, cinismo arraigado en el quizás, con o sin conocimiento, la búsqueda es motivada por el ego que llevamos dentro. Lo que me distingue no es externo no pienso elevar mi queja, ya verás que no te miento. El arte un espejo que no refleja un nunca jamás perpetuo dentro de celdas sin reja de una esencia eterna, molde fugaz y voluble, carta lúgubre, cuento sin moraleja es energía y vacío, ímpetu y contradicción, no hay copias o imitación, no existe algún creador. Solo somos aire, flujo de alguna intención. Dios es el instinto, un sucio efecto dominó que preso del ahínco nos llevó por esta niebla espesa, hacia nuestra pesada extinción. Y cómo el suicidio no iba a ser opción si de niños llaman ídolo a todo aquél que lo cometió. Frívolo mensaje, antídoto a la depresión, solo son mentiras que impiden la cima de la reflexión. [Sastre & Zoey] Lo que me distingue no es externo no pienso elevar mi queja, ya verás que no te miento. Me busco y me encuentro en las letras de otros. Quizá no llegue a nada, pero ésta va por vosotros.

Compuesto, escrito, grabado y producido por Sastre del Desastre. Basado en, y usando parcialmente, ese clásico que está de centenario: After You've Gone (1918). Letra: Siempre quise compartir canción contigo y te negaste. No llegaste a decir sí, pero sí que me llegaste. Al final llegó el fin, qué cenizo este Desastre, que te quiso hacer sentir como en casa en cualquier parte, que se hizo derretir pa' fraguar este homenaje, con pedacitos de ti, con pedacitos de Sastre. Me vas a permitir, lo de la voz, ese detalle. 🎀 Y si lo llegas a oír, sólo espero poder alcanzarte. - Soy el bálsamo del mal sabor, fan de tu pelo que parece como un champiñón, besando el cielo de tu boca siempre en La menor, cantando al vuelo que te afecto como lo hago yo: rimando a un cello. Surcos dactilares, partituras sin papel, dibujando melodías en tu piel. Conciertos de tacto, tocando en braille, caricias en legato, tresillos que invitan a un baile de aire en llamas que sale del pecho. Algunos lo llaman aliento. Me sobran ganas de mudarme a una estrella en tu techo. Me sobran alas pa alcanzar tu kokoro desierto. Qué importa nada si en tu pecho retumba mi llama. Chuches de madrugada por encargo, Sobre la cama masticando tu sonrisa. (Va) Bocas cómplices, felices, salivando... (Estamos) Celebrando ser testigos de tu risa. - Después de que te hayas ido, después de que te hayas ido, es posible que escueza, que tenga que habituarme a tu olvido. Después de que te hayas ido, después de lo compartido, es probable que añore el cariño, lo lindo de haber existido contigo. - 'Odias al ser humano' y yo lo sé bien. 'Un par de locos raros' fascinados con la piel del otro. Ya sabes que soy cine y leo, también Rupatrupa. Tú siempre has sido canto, Jose Carra, Toundra. Tú un pequeño Kodama, yo un grandérrimo, sí. Compartirnos fue tan fácil que no tiene mérito. Fuimos uno siendo dos, y con el tiempo: "El eterno resplandor de una mente sin recuerdos". Ya somos un dibujo y ahora toca una canción. Sigo siendo un poco brujo cuando estrujo el corazón, y mis goteras son de lujo, pa tu flujo un mar menor. Si te dejas, yo te empujo. Y nos damos un chapuzón. "Baila como tú quieras bailar", te sigo el paso. "La chica en la orilla del mar", y yo a su lado. Tú que has probado de todo en vano intentando borrar... Sé que no olvidarás, sé que recordarás: "Nada de lo que sucede se olvida jamás." - Después de que te hayas ido, después de que te hayas ido, es posible que vuelva a tener (una noche) algún sueño contigo. Después de que te hayas ido, después de lo compartido, es probable que añore besar tu sonrisa, aquel tierno malentendido.

Partes y voces correspondientes grabadas y escritas por Sastre del Desastre por cuenta propia. No es una colaboración. Versión original extraída de los acústicos de SdMA: https://www.youtube.com/watch?v=MbpMVytAYk8 -Letra- Para qué quiero el dinero, si las sonrisas no se pueden comprar. Prefiero ser prisionero de mis canciones que de tu felicidad. Si quiero tiempo me espero, si quiero calma me paro a pensar. Soy del amor pasajero, y voy buscando sin saber lo que quiero encontrar. Prisas, tráfico y estrés, insomnio y ansiedad, no se curan con dinero, se curan con felicidad. Madrugar sin ilusión, y dormir para escapar... Las pastillas del doctor no me hacen estar mejor. *[Sastre] Quizá... No lo supe ver. Me ciegan las dudas, me niega el café. Quizá... No soy lo que ves, me derrumbo hecho un naipe, me puede el estrés. Cada dos por tres me tropiezo, y no me enderezo. Ni rezo, ni fe. Y ya calculé cuál es el precio de quedarse en silencio. ¿Lo ves? Qué podemos hacer, me pregunto. Hay algo que sé, y lo adjunto: Decepcioné a quien quiero, y os juro que no fue por gusto. Qué injusto es el mundo, lo sé. Apunto a cambiarlo per se. Por eso lo escribo y describo, y así no obrará el olvido, pensé. No preciso tu plata, tu curro. Necesito mi tiempo, y el lujo de invertirlo en mí mismo, y no en ese abismo oscuro al que llaman futuro. Me pueden las prisas, las odio; la ansiedad de la vida, el insomnio de las noches cazando demonios, cuando dormir es digno de elogio. Yo sé que prefiero ser prisionero como lo soy del compás, y no de su velo de nubes que sé que se va a disipar. Por eso me escudo, me escondo en lo hondo de un mundo de escombro, donde los nudos desatan el dolor que se anuda en el alma. (Y al mar...) (...donde los mudos naufragan, su silencio aquí encuentra la calma.)* No necesito tus lujos, no los comprendo, no los puedo apreciar. Hoy tengo sed del orujo, que va quemándome... Para qué quiero el dinero, si tu presencia no se puede comprar. Prefiero ser marinero, borracho, naufragando en la barra de un bar. Prisas, tráfico y estrés, insomnio y ansiedad, no se curan con dinero, se curan con felicidad. Madrugar sin ilusión, y dormir para escapar. Las pastillas del doctor no me hacen estar mejor. *[Sastre] Cúrame con viento, con sal, con arena y agua del mar. Cúrame con besos, canciones y alguna estrella fugaz. Cúrame con sexo casual, con la lluvia y soledad. Cúrame del tiempo con versos para la eternidad.* Cúrame del tiempo (con versos), que no sabe dónde va (a dónde va). Cúrame del tiempo (con viento, con sal) con arena y agua del mar.

Compuesto, escrito, grabado y producido por Sastre del Desastre. -Letra- Somos nadies, frágiles lápices en trámite, en desgaste. Nos aterra el sinsentido, qué desastre. Descosidos, no existe el hilo del destino, lo cortaste. Te preguntaste... cuántas veces has caído y para qué, ¿eh? A qué has venido, de qué sirve estar vivo, ¿me equivoqué? Y es probable que sigas sin dar con respuestas... Humildemente: Quizá la verdad sea esa. Pura pereza existencial seas bienvenida. Una flaqueza sin igual te deja abatida, sin fuerza, sin moral, sin ganas de vida... -¡ALERTA! Atmósfera nociva.- Entrando en la tierra perdida, Anhedonia. Hija del fruto podrido, de la vida muerta. La escoria emocional nos abre las puertas, detrás nos siguen sombras grises sin misericordia. No hay señales de salida en esta tierra insólita; parodia del sentido, de la lógica; placer inexistente, desvanece el hedonismo, aquí se yace por yacer, todo da lo mismo. Eterno sin sabor sin motivación de nada. Nadie nos entiende pero a todos nos resbala. ¡Para, para, que me baje de este tren bala! Vamos directos al naufragio de la nada. Anestesia inversa, anestesia en verso. Luz contra oscuridad. Conquistando el universo. De nada sirve escapar, siempre te atrapa. Anhedonia no se puede encontrar, no está en los mapas. Anestesia en verso, anestesia inversa. Luz contra oscuridad, una batalla perversa. De nada sirve volar si se agotan las alas. Sé que no es fácil huir, lo he visto en sus miradas. Días monótonos, como de fósforo, cerillas incontables deseosas de acabar con su monólogo, de apagarse sin pedir deseos, deseosos de ser otros. ¡Ay, quién fuera Perseo! Y así ponerle fin a los soles de esta tierra, que son los ojos de Medusa convirtiendo todo en piedra, petrificando el existir, hasta la luz es negra. Humildemente: Quizá nada valga la pena. El derrotismo existencial se respira al alba, es el abismo natural que envuelve a la nada. El mecanismo es eficaz, te deja sin ganas... -¡PELIGRO! Putrefacción del alma.- Reino de la monotonía, aquí la luz es fría, y todo lo que tocas parece mentira. Pseudorealidades, fotografías bidimensionales de la vida reflejada en los cristales. Hay animales de naturaleza ignota, esperpentos de la biología más remota. Son ansiedades que se posan en las sombras, inseguridades que se esconden tras las hojas. Eterno sin color, blanco y negro, partituras. Notas todas las palabras pereciendo ya en tu boca. Y se desbocan, y son como un titán de roca, o un leviatán; y tu silencio firma el pacto con Satán. Anestesia inversa, anestesia en verso. Luz contra oscuridad. Conquistando el universo. De nada sirve escapar, siempre te atrapa. Anhedonia no se puede encontrar, no está en los mapas. Anestesia en verso, anestesia inversa. Luz contra oscuridad, una batalla perversa. De nada sirve volar si se agotan las alas. Dejar de luchar, es rendirse a la nada.

Compuesto, tocado, escrito, grabado y producido por Sastre del Desastre. Portada: Careto y fotografía de Pablo Zimmermann, editada por mí. Letra en la descripción en Youtube, ya que no cabe aquí: https://www.youtube.com/watch?v=gp3rntfm4yY

Homenaje a Gata Cattana. DEP. Portada: Fotografía de Yasmina Moreno (Inst: @yasdenoche), editada por mí. Música por Sastre del Desastre. Poema y voz de Gata Cattana, extraído de esta entrevista: https://www.youtube.com/watch?v=HOE9qLbs45M Poema original extraído desde su blog: https://los7contratebas.blogspot.com/2013/11/demasiado-para-un-poeta.html -Demasiado para un poeta- De repente: la chica. Sentada en el borde. Con las manos temblorosas, con la voz, con el foco alumbrando como si no lo notara, con sus montones de papeles y naufragios esparcidos por el suelo... La camisa blanca, como si fuera inocente. Los pelos revueltos, la mirada esquiva frente a esa masa que tiene pinta de pedir explicaciones. Luego mira hacia atrás como buscando el impulso, respira, se yergue sobre sí misma y se levanta con un gesto desafiante. "¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo también me sé todos los cuentos. Que cuatro generaciones después nos siguen durmiendo los mismos cuentos y entorpeciendo y atormentando los mismos cuentos. Y que yo tampoco sé muchas cosas es verdad, pero con tanto cuento, las pocas se me olvidan y las que no no me dejan dormir. La poesía es un arma cargada de miseria que aniquila al enemigo y al que pulsa el percutor, que erosiona despacito. Decidle a Celaya que se explique, que cuatro generaciones después seguimos sin saber qué entiende él por futuro. Y que éste arma ni aprieta ni ahoga. Y rasca muy bien pero donde no pica. Decidle, que ahora que nos dejan decir que somos quien somos, (y tampoco mucho...) es porque no somos nadie, porque vamos a la nada entusiasmados y en fila de a uno. Porque somos demasiado poco peligrosos. Y ya de paso a Unamuno: Que vencieron y convencieron, y que convencieron muy bien. Y que luego vino la paz social que tanto esperaba, y la calma se hizo insoportable, y la gente por consecuencia se hizo insoportablemente mediocre, y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido, como decía aquel." Se toma un respiro, bebe un sorbo de agua y se aclara la voz. Luego se aparta el pelo de la cara y continúa diciendo: "¡Y el pobre Neruda! Supongo que le habrán dicho que ya cayó Stalingrado, que algo sabrá de este tinglado y estará revolviéndose en su tumba. Lo cierto es que pudimos escribir versos más tristes que los suyos en noches de lascivia y Pandemónium, en noches que no le deseo a nadie porque después de Al Alba todas vinieron cargadas de buitres callados y oscuros presagios. El pobre Neruda, el ingenuo Neruda. Claro que vinieron noches más tristes y versos de hiel, a ver que se creía, ya era hora de que se enterara. Pero no le contéis de Stalin, no le pongáis la tele, eso no. Eso sería demasiado cruel. Mejor continuar el show como en la peli esa... Good Bye Lenin Le partiríamos el corazón si descubriera cómo está el mundo de los vivos, de cómo la jodimos y fallamos en todo lo que se podía fallar. Si se enterara jamás volvería a escribir un sólo poema de amor, y todos los demás vendrían tapiados con metralla y hormigón, ni una sola azucena, ni una sola. Y tampoco queremos eso. Es demasiado para un poeta."

Escrito y grabado por Sastre del Desastre. Instrumental producida por Bonsai Child. -Letra- Somos luciérnagas perdidas en la noche -ciénaga negra no eterna; cae con los albores-, luces ya huérfanas, resplandores de muchos colores, cálidas formas de vida que imaginan dragones. Creaciones, homenajes a nuestra existencia, somos practicantes de la autoconciencia. Siempre torpes y un poco poetas... Somos mucho más de lo que dictan nuestras etiquetas. (Somos) humildes pedazos de tiempo, un legato semieterno en los pliegues del invierno, un rayo globular que se extingue al momento, pequeñas masas de infortunio con remordimientos. 'Nos volveremos a ver', lo sé, listilla. Oiré 'ciego' de Iratxo reflejado en tu pupila. Con 'la complicidad' de Perotá plantamos las semillas, y ojalá la 'vigilia' deje atrás tus pesadillas. (...) 'Apolo y Dafne', verso y carne; somos el ayer que fue inolvidable. Somos las canciones que escuchamos, el verso puesto en grito, la tierra que pisamos. Y estamos hechos de estrellas, ¡es una pasada! Décadas atrás ya lo dijo Carl Sagan. Somos las almas, los libros, la magia, somos lo que nos hacen ser las circunstancias. "En un comienzo fuimos sólo islas, ahora somos urgentes archipiélagos." - Benedetti

Compuesto, escrito, tocado, grabado y producido por Sastre del Desastre. Youtube (donde incluye letra): https://www.youtube.com/channel/UCJKt_CqbOSdTv_V_1_Ottug

Espero que, aunque se salga de mi línea, sepáis sacarle constelaciones a este microuniverso que he montado en un finde cualquiera. Compuesto y producido por Sastre del Desastre. A modo de aperitivo y disculpa por el retraso de "La inesperada virtud de la ignorancia", os dejo caer por aquí este temilla instrumental que empecé el viernes con la intención de experimentar un poco, y al que he puesto fin justo hoy.

Compuesto, escrito, tocado, grabado y "producido" por mí. -Letra- Te quieren en blanco, sin pensamiento propio; que cuando estés muy harto te distraigas con su opio. Es obvio, ¿no lo ves o qué? Joder, abre los ojos. Tira de la venda de una vez y quita el polvo. Y yo en la parra, escuchando a Los de Marras, vaya. Cantando fuerte a los de siempre, menudos canallas. Debéis saberlo, Pedro Pastor no estaba equivocado, yo pruebo que los del 94' tramamos algo. El truco sí que está en la masa, en no ser indiferente, en expropiar a los que expropian casas a la gente. Ojos que no te ven, corazón que se resiente. Echar de menos está de más últimamente Tengo, ganas de vivir, de morir, de acabar con el gris intenso de este mundo tenso y, ¿por qué no? También quiero sonreír, en serio, vomitar esa felicidad que llevo dentro. Pero no siempre puedo, aunque debo; hay momentos para todo, el tiempo es un tesoro, y yo entiendo que vivir es complicado, por eso ceso los procesos del exceso cuando es demasiado tarde, como las verdades que se callan, luego arden, más temprano que tarde, como la paja. Yo siempre supe que la vida es un engaño, un falso regalo, que aquí estamos de prestado. Mayo, abril aguas mil, marzo recostado, junio, julio y de nuevo a cumplir años; 21 el 31 que ha pasado, me hago mayor; agosto ahogado en calor, septiembre inesperado; octubre me deparará seguro muchos cambios, no puedo esperar, noviembre me ha calado, y pongo punto y final en un diciembre acurrucado. Nunca un año antes había sido así rimado. Por todos los bares y mares donde aún no hemos bebido. Ahora somos más que ayer, ¿lo ves? Hemos crecido torcidos; no existe el buen camino, es un invento de todos aquellos que nunca te han querido libre como el viento. Y Benedetti defendiendo la alegría cual trinchera, ya te lo dije, no la va a saltar cualquiera. Sabes al amor cuando su ausencia te atormenta; hueles lluvia, a humedad, a veces a menta. No sé entrar en razón, ni sé salir de dudas. Me pierdo en cada canción buscando esa luz de luna que no encuentro, y es eso, un verso que supura ruptura, literatura que fractura tu cordura. Sí. Hasta aquí llego, es un tema pa' pasar el rato. Necesitaba sacar lo que tenía aquí incrustado, algo sencillo, relajado, nada complicado; como el verano, estilo hawaiano. Y este verso se lo dedico al rap, y por supuesto a Ioritz y O'neal, los maestros del FAV eterno. Os dejo, sigo trabajando en más y más. Ésto es solo el principio, chiques, nos vemos al final.

Youtube: https://www.youtube.com/watch?v=vY__JX25lLc Compuesto, escrito, tocado, grabado y "producido" por mí. -Letra- Otro atardecer, otro día que se acaba. Otra canción, otra melodía que se apaga. Otra frase que escapa a 'Nunca jamás', Otra idea que naufraga entre las desoladoras olas del mar de la incertidumbre, que sucumbe y quiebra. Otra chica distinta entre la muchedumbre. Otro muro, otro sueño que lo sobrevuela. Otro mudo que no alcanza ni se alza en el revuelo de la sociedad. Otro final que empieza desde cero, otra patria que sólo alimenta el ego. Otra barriga ruge a la injusticia, otra muerte innecesaria, otro homicidio de la avaricia. Otro, y otro, y otro loco suelto, ¿Manicomios para qué? Si aquí nadie está cuerdo. Vuelo a ras del suelo. Me lo tomo con humor porque con sal no está tan bueno. [ Otro recorte sin tijeras, otra vida pasajera. Efímera instancia trágica es lo que te queda. Otra familia va a la calle desahuciada, otro banquero al que le sobran las casas, Y que un rayo le parta, por ignorar lo que pasa. Otro que se aparta y nunca está cuando hace falta. Basta de tanta gente sin alma. Ya está, por favor, que cesen las muertes en Gaza. Otro, y otro, y otro loco suelto, ¿Manicomios para qué? Si aquí nadie está cuerdo. Vuelo a ras del suelo. Me lo tomo con humor porque con sal no está tan bueno. [ Otro compás, otra estrofa, otro ritmo. Otro mandamás que destroza por egoísmo. Otro logaritmo, otra integral definida, otra ecuación que no resolverá nunca una vida. Otra incógnita, otra persona inhóspita, otra historia oculta, otro cuento, otra crónica. Otro ser sin conciencia, otro ignorante. Otro Dios de omnipresencia insignificante. Más y más creencias, y más fe: Pocas buenas respuestas, demasiados por qué's. Yo tan clase obrera, tú tan burgués. No sé, pido La Tercera y que el pueblo ponga interés. No más medievo, me niego. No más reyes. Reniego de sus genes, no pago sus intereses. Desobedecer es un deber cuando las leyes son injustas porque nunca debieron hacerse. Otro, y otro, y otro loco suelto, ¿Manicomios para qué? Si aquí nadie está cuerdo. Vuelo a ras del suelo. Me lo tomo con humor porque con sal no está tan bueno. [ Bueno, ésto es sólo un consejo: Mejor fallar por ti que por lo que digan ellos, ahí lo dejo. Complejo, hablo por mí, sí. (¿Por qué?) Porque hasta que no esté muerto no sabré qué es vivir. Veo gente gris en un futuro negro, sin arcoiris, ni luces, ni reflejos, sólo el eco de un presente enfermo que no escucha. Lucha, amigo, no seas otro borrego y duda.