48.-EN MANOS DE LA POESIA

EN MANOS DE LA POESÍA Según dicen, ya no hay gusto por las cosas se han perdido ya las formas y las normas, distan ya de ser lo que eran, ni las manos se entrelazan para recibir a nadie, ni en el aire se respira el calor, ese calor de antaño. Nos invaden desengaños y entre escombros de nostalgia somos como los reptiles escondidos bajo tierra. Y por doquier la sombra de los barrancos acogen como mortajas y adulan con su graznido la belleza de alabastros y de las constelaciones. El sabor de la amistad, el gusto por la bondad las espumas de los mares y ver morir a millares con una mirada en ristre, ya sabéis todos de mí que tengo el vino muy triste y la canción de las plumas en las telas de una araña. Que nos miramos con saña cuando la felicidad hace mella en los demás, y que nos gusta la idea de saber que se le clavan las manos como puñales y que sufren a destajo como amores en un verso. ¡Ay! que gusto me daría que tu cólera muriera y que estallara algo extraño, que, de huraño, me volviera como un libro un amigo entre las manos uniendo las confluencias, los desvíos, matando los desengaños. Que lloraras de alegría y te gustaran los cofres llenos de melancolía, cantar como los canarios y volar de estrella a estrella, desalojar los armarios, y cambiar de piel, arrojar la timidez saludando tras la esquina a la gorda de las trenzas, poner la cara que tanto hizo reír a los tuyos, y lanzar en llamaradas que anidasen en el alma y que apagases de un golpe a veces de una palabra las flores que se te antojen dándole la luz al alba, porque tengo ya sellados los labios de mi cerebro porque huyo como un perro cuando me extiendes la mano y somos como los miedos que nos viven y nos insultan por dentro y nos escupen espinas incendiando la amargura y el invierno de los versos. ¡Ay ! Cómo me gustaría volver a unir nuestras manos, las manos de la amistad en manos de la poesía. Chema Muñoz ©