57º - DISCURSOS DE PAPEL.

57º - DISCURSOS DE PAPEL. Hablan de progreso, de futuro, con sonrisas medidas y corbatas planchadas, mientras tanto, las escuelas se caen a pedazos, los hospitales gimen en silencio y los sueldos del pueblo son chistes de barrancos de barro en las noticias. Prometen el cielo, nos dejan la basura que traen los torrentes, las palabras se vuelven humo, son de arena y duelo y el pueblo aprende a no esperar milagros de proceres de un político progreso que nos ha desollado vivos, que se levantan cada mañana sobre el esfuerzo ajeno, y los ciudadanos cargan su dolor con su corrupción cotidiana. El que calla, otorga a veces por temores internos, los discursos son plumas de acero, ligeras en apariencia, pero cortan esperanzas. cada aplauso comprado resuena en vacío, y las promesas se pudren en vitrinas doradas. El pueblo observa, toma nota, con dolor y aprende que la justicia no llega con corbatas ni papeles, cuanto pesan las promesas cuando no hay voluntad de cumplirlas y cuanto pesa la verdad, aunque se vista de seda. Se llenan la boca con la palabra "mañana" mientras subastan el presente al mejor postor, diseñan reformas desde un escritorio con aire acondicionado y el maestro en la tiza consume su propia vida, enseñando a pensar en un sistema que solo exige obedecer. Venden estadísticas, números redondos, gráficos de colores, pizarras digitales que nunca llegaron a los pueblos, fondos desviados que terminaron en cuentas ajenas, mientras el hijo del obrero aprende a leer con hambre y a deletrear la palabra "futuro" como un eco lejano. Son mercaderes del aula, burócratas del pupitre, que miden la ignorancia por el beneficio que les deja. ¿De qué sirve el oro de sus discursos dominicales si la realidad tiene goteras y las paredes se descascarán? La tiza sigue siendo el arma de los que no se rinden. El aula es el frente de batalla que ellos ignoran, donde se combate el analfabetismo de los que gobiernan, porque no hay mayor ciego que el que legisla con soberbia ni mayor peligro que un pueblo que empieza a cuestionar. Ellos temen al libro, prefieren la pantalla que hipnotiza. Por eso recortan la historia, por eso mutilan el arte, quieren peones sumisos, no mentes despiertas. Cada escuela olvidada es un monumento a su desidia, un eslabón más en las cadenas de un pueblo dócil, pero el descontento también se educa, también se cultiva. La verdadera lección no está en sus textos aprobados, sino en el barro del camino, en el sueldo que no alcanza, en la dignidad intacta de quien no se vende por un voto. Los discursos de papel se queman con la primera chispa, y la verdad, aunque desnuda, siempre termina por vencer. Chema Muñoz©