97º “LA INFANCIA PERDIDA

Se quedó en el patio la pelota, el olor a lluvia y el cuaderno, aquella risa clara, ya remota, que nos salvaba de los fríos del invierno. La vida es una página rota, un viaje hacia lo oscuro, hacia lo eterno, donde el niño que fuimos nos observa pintando versos y un te quiero en su cuaderno. Desde una vieja dolida y mágica reserva, de la inexperta bofetada de monsergas. Aquel tiempo de pan y de canela, de trenes de cartón y de esperanza, se fue volando como una tela en el aire de la desconfianza. Hoy la memoria es una humilde vela que en la penumbra de la edad avanza, recordando el sabor de la alegría y olvidando el dolor de la nostalgia. No vuelvas la mirada, que te duele, el pasado es un reino clausurado, deja que el viento del tiempo vuele y vuele sobre el jardín de lo que hemos ya pisado. Pero que nunca el corazón recuerde de aquel niño puro y entregado, que jugaba a ser Dios sobre la arena sin saber del dolor ni de la pena. Chema Muñoz©