Donde yace el poeta

DONDE YACE EL POETA Se respira acido y dulce donde duerme el poeta, se vuelan las cometas y los sueños son palabras y palabras con la musica inhóspita del que duerme en la luna. No son solo los versos los que nacen entonces rompiendo los encantos o hablando de los hombres, son esquirlas de antaño y luchas por las cuitas de amores que no fueron, de odios y rencillas del tiempo donde sillas permanecen vacías. Se abren y cierran puertas, unas dan a universos, se nos encierra en otras para dar mas dolor escondido en los versos que nacen a retazos destrozando momentos, esos que nos regalan poetas que son hoy y los poetas muertos. Se respira el ensueño donde yace el poeta, son como los profetas que barruntan verdades y nos cuentan historias las de las vanidades las de los interiores idos ya por esos andurriales, donde unos y otros van y vienen a solas por campos o por bosques, por lágrimas de amor andando por las calles perdidas en la noche. Nadie sabe de dónde, de dónde nadie sabe, las ventanas son campos son agujeros negros, otras veces azules si escriben en el cielo, Son del verde que dan pequeños manantiales o azules como son las almas abisales que se nutren del mar a gritos de los tiempos o por la soledad. El tiempo en los versos son parte de ese mundo Interior de estos locos que abren de par en par, las bocas y los ojos los dedos de las manos, los brazos y los lodos para dar rienda suelta Buscando libertad. Son palabras en orden los poetas de siempre esos que nunca duermen de mano del poema, escriben anatemas y luchan en la lucha muriendo a la intemperie, sus almas nunca duermen, no tienen horizontes su mundo es ese orden usando sentimientos que luchan entre si con todo lo que vive. Y se viven y mueren por todo lo que existe siendo el dia, la noche, la tarde, o esa aurora que sirve de agonía, la llevan en sus almas para contar al mundo su inquietud de diadema. El poeta respira una tristeza dulce con que viste sus días, entre tanto los días pasan entre la brisa como una hoja en mano sobre las hojas secas que pisan las hormigas para hacer que nos crezca en el alma una rosa del color que al poeta se la ofrezca la vida. Chema Muñoz©