Kaltraum

Graue Halle, kalt gespannt, ein Atem aus Metall. Leuchtstoff flackert blass und krank, wirft Schatten ohne Kraft. Die Arbeit geht im Takt voran, ohne Wort, ohne Gesicht. Ein Rohr entlässt gefrorenen Dampf, die Luft zerbricht im Licht. Maschinen schlagen stumpf und schwer, ihr Rhythmus ohne Zeit. Man wandert wie ein Fremdgesicht durch diese Dunkelheit. Ein Tag, der sich im Grau verliert, ein Raum, der Kälte denkt. Ein Abschnitt, der sich selbst kopiert und jede Wärme senkt.