La voz que siempre quise - 12 -

LA VOZ QUE SIEMPRE QUISE -12 No hay horas en la tarde para la muerte buscada, viene a veces entre sábanas blancas, o en las tierras que te abrazan a las cinco de la tarde, son esas horas propicias para cogidas de muerte, da igual si son de unas astas o de palabras que acusan en el cristal de algodones o en palabras de ladrones que ansían gozar tus riquezas, las de otros, o querer cortar cabezas y hacer que tañan las alas y en el dolor en la herida, campanas tocando a muerto. Ya no siento sentimientos, solo arrastrea de cadenas por la calle trinidad, o por la de Miguel Turra, Culipardo de nacencia, bautizado por el hambre de aquellos tiempos de ausencias, de paz, padres buscándose el pan por los campos, por las eras, entre el sol secando labios tragando saliva muerta rozándonos el sudor, traspasándonos las cejas, el escozor en los ojos, las manos ensangrentadas clavándose las esquirlas con tallos de paja seca. Son tiempos de olvido ahora, las piedras de la vereda cambiaron, transformándose en barreras que separaron los campos dividiéndose la tierra, siglos entre los hermanos, milenios en las estrellas. Se desorientan los cuerpos, la sangre se va sedienta por la tumbas que levantan espadas hacia una guerra, no hay que olvidarse jamás del mármol de los leones ni la fuerza de pensar por tu gente con prudencia, volver a regar las flores del jardín de las macetas el amor con que mi madre les daba con su presencia. Mi colcha era alabastro, mi colchón era la tierra, mi epitafio lazos de raso, seda blanca ensangrentada un adiós, un hasta siempre y un te quiero en las cenefas. Chema Muñoz ©