LAS FUENTES SECAS

LAS FUENTES SECAS Una aldaba con forma de caballo avisa de la mano que la empuña, y del hielo que ha tocado, mucho antes de atizar las puertas reclamadas del aliento que urge ser sepulcro. Los esbirros del mal son de rendijas rebuscando salidas a lo eterno, corresponde pues cerrar los pasadizos, las troneras y los baluartes en armarios que son constelaciones. Han de lavarse las manos quienes los toquen y espulgar los vientos que respiran, ya que al nacer se traen de sus mundos las esquirlas infectas que amenazan los ombligos que adoran, los pezones que maman, las lenguas que envenenan del ayer y al presente. Mis venas se van muy a menudo a romper alpargatas andarinas por caminos y plazas, por estanques que hieren a muerte desde antaño. Las plazas fueron cementerios mucho antes, las rosas cambiaron a un tono casi negro, barridas por las ruedas de los carros que cargaban las pestañas de los muertos. Tiempos de entonces de ruina, de piojos, hambre y de duelo, donde las lágrimas vivían en la ausencia los incendios corrían por las calles y no existían entonces bomberos ni pañuelos. Sólo la herrumbre, los pozos interiores, la distancia a las nubes y un pedazo de todo huyendo por el aire flotando en el ambiente, cuando los pájaros, las olas y los perros salían airosos, las fuentes secas, las bocas mustias, y el alma huida, exiliada de los rostros. Una piedra de sal en la tormenta haría cojear hasta a los dioses, ¿quien hubiera sido en un lamento?, acaso una sonrisa, quizás la ternura, acaso un pensamiento, un vientre, un sueño, una palabra, un beso en el bolsillo, o ser acaso esa bombilla rota que ilumina el recuerdo, o acaso haber sido tan solo su filamento. Chema Muñoz©