LOS QUEHACERES DE LA SANGRE

Es la sangre la que mueve todos los universos, la que rompe los crepúsculos, la que se lleva los puentes, arrastrando tras de si el brazo que nos ampara, las estaciones del año, la costumbre que del daño hace apagarse los sueños. . Las corrientes van cambiando según como les conviene volar a las golondrinas, o ponerles los raíles a esos trenes de la muerte, a los tronos, ya cipreses, que se alongan en los campos donde vamos a dormir, al devenir de mil años. . Es la sangre la razón de bendecir a los besos, de ahuyentar a los obsesos que se pierden por corales, de acallar los abandonos, de cautivar a las voces que están pidiendo socorro, es la sangre esa mentira que se torna como el mármol en la frente o en el alma, destrozándonos la calma cuando se hiela en las venas. . ¡Cual no sería mi pena desbordándose en la historia que pintó de nuestra sangre las páginas de su libro, rellenando los espacios con la sangre o con las armas, que bendijeran obispos para pintar las montañas y tallarlas de recuerdos de sangre y sangre de muertos! . Se nos da la bienvenida con la sangre de placentas, brindamos con la esencia que nos regala la vid, en copas de alabastro con la sangre de los astros en bellos atardeceres, el sol nace de esa sangre al irse a dormir el día, y esta sangre fluye loca cuando te tengo en mis brazos, cuando la licantropía te la traen a la mesa en lunas llenas de sangre, sangre que pinta un latido cuando se muere la ausencia, la que se esconde en el miedo, la que tiñe los vendajes, la que te viene a la boca enrojeciendo los labios al abrir tus oquedades. . Es tu sangre la que toca con pinceles de la mía los centros de tus entrañas para crear telarañas que se vuelcan en ternura con el goce de la tuya, cual violetas victoriosas, para poblarte de casta, para que nazca en ti el grito el mismo que da una rosa. . Es la sangre la que mueve todos los universos, la que brotó de mi herida, como ola, amanecer y sonido de latidos que doy al vórtice de tu pecho, y a los latidos que sufro en la desazón vacío espacio de vientos, sumergido en soledades de los latidos del tiempo. Chema Muñoz ©