PÁJAROS EN LA ARENA

Hoy reina el absurdo, se recogen herencias de la historia, y el mal y la locura se crecen en lo alto. La cúspide les pide el dolor del ocaso, y en la arena se ven los pájaros que mueren, esas voces que acallan por temor a los otros las miradas idas a no sé qué horizontes. . Las frentes sólo son las gotas de sudor de hogueras de ignorancia, la angustia de los ojos, de toda la impotencia de no encontrar el orden perdido allá en los tiempos, cuando se era el verde por la naturaleza y el azul se abrazaba entre el cielo y la mar. . Se aprietan los nudillos por querer conseguir tener más que los dioses, los dioses son la arena, y las aves los peldaños que te acercan si puedes a nuestra eternidad. . Los tímpanos nos cantan al son que marca el viento, la concordia, la paz, la patria, y la justicia, están en esa aurora que no amanece nunca, que se llena de barro cubriendo cicatrices, gritándole a los nidos, cortándole los árboles, y secando los pulmones esperando llegar a esa cumbre lejana a la que no se llega nunca. . Lo que amamos lo ardemos echándole la culpa a los que ya no existen, a los que nos circundan, a los que han de venir sin ver que son los nuestros, esos que nos engañan con negras mariposas y con sombras chinescas nos distraen de la vida. . ¿Hasta cuándo tendremos el reino de lo absurdo con los que se alimentan del hambre de los otros?, ¿de aquellos que se visten con ropas invisibles y van a voz en grito comiendo las entrañas con sangre de palomas, levantando las manos manchadas de tormentas, de falsas esperanzas de viento que te venden, y en la arena la sombra de pájaros que mueren, de ángeles que han muerto? Chema Muñoz©