Pueblos

De tarde en tarde araña el viento el surco y abre de par en par la tierra yerta, el llano hambriento de un tiempo en pedestal. Los pueblos mueren cubiertos de agua de arcilla y barro de pedernal por mas que encale el viejo su casa esta envejece en soledad. Ya nada queda solo la triste cara de un ayer medio arrugado que el sol y el viento se encargaron de enterrar, que ya ni ríe ni bosteza de cansado. Ya todo es tierra, que se confunde con el resto de la tierra, que difumina el horizonte cuando cae el día llevándose en sus manos lo que fue de la alegría, de la vida y de la muerte, de un pueblo vivo con sus casas y sus gentes que se ha tornado en pavimento de labranza. ¿Donde quedó la energía de esa sangre, que guerrera se derramaba hace tiempo en las contiendas, alardeando de estandartes y banderas y que al sonido de las trompas y tambores sembró los campos con la carne de enemigos? ¿Dónde quedaron esos gritos de victoria, que son la copla y el recuerdo de los viejos que llevan dentro de su sangre, como historia, de un tiempo viejo de una vieja gloria? Los pueblos de hoy tienen manos temblorosas cubren sus frentes una negra y tosca sombra, como de muerte, con los cabellos débiles y canos. Ya no se escuchan las canciones de los niños, ahora el más niño pasa los cuarenta años, y así de fácil, y poco a poco se va perdiendo pueblo a pueblo en la llanura. Sólo la sombra de cipreses y ataúdes van relatando que aquí existió no ha mucho tiempo un pueblo fuerte, muy cristiano y muy guerrero, un pueblo libre y muy guerrero, que aquí existió no ha mucho tiempo una sonrisa y el dolor de algunos partos, que aquí existió, que ya no existe una gran raza, sin arrugas ni amarguras. Chema Muñoz.