SE DESLIZA EN EL AIRE

Mi guitarra, no esconde seguidillas ni tientos Abandonaos, falsetas, lorqueñas ni jaleos Se le dan tó los palos. A la salía la rumba, melisma , petenera Una patá airosa, y la tarraja ríe, en tremolo de rosas Se desliza en el aire como hoja de sauce, baila, se contonea con la cintura prieta que sujeto en mis manos, dándole voz y dando color a los silencios, con un susurro hambriento de un grito con seis ecos. Hay que cantar mi niña, para matar el hambre Una comida al día, llenando los estómagos Garrotín que recuerda gitanos catalanes. Muerde cuando el dolor es del dolor ajeno, besa cuando el beso la llama para arder en su boca, llora cuando el lloro se torna en la lagrima rota que apaga los incendios que te salen del alma. Y se le llena el alma, se abarrota de estirpes venidas de la historia con esa melodía que te trae los recuerdos de noches estrelladas, de tardes , de toreros. Mi guitarra es azul, como pluma de cielo, esta ribeteada por el filo del miedo, del negro de la noche, del hambre, del lamento de todos los sollozos con que llueven los ojos. Aún así canta, canta desde su adentro y se revela entonces, y rompe los tormentos dejándote en su voz un terciopelo terso con denuncias pintadas en su piel de guitarra. Ella no es solo eso, no es solo un instrumento es la llave del centro interior de la vida de la fiesta del pueblo de ese mar de alegrías con que se tiñe el pelo. Los niños, los abuelos a todos lleva dentro, le sale la nostalgia cuando se siente lejos recuerdos, cancioncillas de nanas y de entierros. borracheras y misas, con ese cuerpo azul y su abrazo en los trastes sonándote a un te quiero. Palmas a muerte, en la mirada el sol casi dormido, Canturrea mi madre una taranta al sueño Que va viniendo tarde, al son de unos verdiales Recordando de ronda las malagueñas tardes. Mientras, me miras tú, detrás de los verdiales, Con la voz desgarrada, fuerza de gavilanes Así es la garganta de los que pasan frío. Así seguirá siendo mientras no lo remedie Con un fandango en ristre, el DIOS de los Sin hambre. Mi guitarra, no esconde segurillas ni tientos Abandonaos, falsetas, lorqueñas ni jaleos Se le dan tó los palos. A la salía la rumba, melisma , petenera Una patá airosa, y la tarraja ríe, en tremolo de rosas Muerde cuando el dolor es del dolor ajeno, besa cuando el beso la llama para arder en su boca, llora cuando el lloro se torna en la lagrima rota que apaga los incendios que te salen del alma. Chema Muñoz©