TRISTEZA EN EL AIRE

http://www.solobukowski.blogspot.com Aquí estoy sentado a solas como un pringado* escuchando a Chopin el aire nocturno entra por las cortinas rasgadas. hoy he ganado 546 en el hipódromo pero ahora estoy pensando que morir es algo de lo más extraño y vulgar. espero que no me haga falta dentadura postiza antes de palmar*. * * * Wm. Holden se abrió la cabeza contra una mesita de centro cuando estaba borracho y se desangró hasta morir; llevaba rígido y muerto 4 días cuando lo encontraron. me pregunto cómo palmó Chopin. las cosas pasan, eso no es nada nuevo aquí en L.A. he visto a cantidad de buenos boxeadores mexicanos ir y venir subir al cuadrilátero jóvenes y relucientes de ambición y luego desvanecerse. ¿a dónde van? ¿dónde están esta noche mientras escucho a Chopin? ¿igual ando metido en un asunto mejor? me parece que no. los escritores también decaen pronto olvidan cómo abrir brecha con una frase dura y directa luego se ponen a dar clase escriben artículos críticos rezongan se vuelven rancios desaparecen. * * * Holden tropezó con una alfombra y se golpeó la cabeza contra la mesita tenía un nivel de alcohol en sangre de 22. yo también me he venido abajo muchas veces por lo general por culpa de un cable de teléfono. detesto los teléfonos de todas maneras cada vez que suena uno doy un brinco. la gente me pregunta: ~¿por qué saltas cada vez que suena el teléfono?~ si no lo saben no se lo puedes explicar. hace cada vez más frio. voy a cerrar la ventana. la cierro. Chopin continúa. cuando bebes solo como Wm. Holden a veces tienes algo en la cabeza que no le puedes contar a nadie. en muchos casos es mejor guardar silencio. no nos pusieron aquí para disfrutar de días y noches tranquilos y cuando suene el teléfono tú también averiguarás que nos hemos equivocado todos de asunto y si no sabes a qué me refiero es que no sientes la tristeza en el aire. Charles Bukowski.